TdF - La revue de poésie et de critique d'Angèle Paoli
ARIANE AU 21E SIÈCLE Dans les rues de ce labyrinthe urbain, parmi les gens aux visages barbouillés de masques, je me suis mise à courir sans raison, mon cœur battait au rythme détraqué d’une prière pour un dieu disparu sans laisser ni adresse ni nom. Et derrière moi, j’ai entendu encore les pleurs des … Lire plus
5 décembre 2025/ Mort de l’architecte Frank O. Gehry avec en // le beau roman de Dominique Memmi
Lecture buissonnière « Était-ce pour la Toussaint, ou plus tard en novembre ? Chaque fois qu’il vient, mon frère, j’oublie le jour. Je note sur un carnet, mais la page s’envole. Plus souvent, je perds le carnet… Je ne sais pas grand-chose de mon frère. Il … Lire plus
Le jour point ? De jour, point. La parole est aux mauvais rêves. Ceux qui font croire qu’ils sont vrais. Heureusement ils vous réveillent. En sursaut. Mais en vie. Envie de pis- ser. De jour, point. Point encore. Je retourne me coucher. D’autres rêves. Méchants rêves. Me reprennent dès que j’ai les yeux fermés. Le … Lire plus
Alors À mon tour Suisse en marcheuse de biais fleurs plantes pierres arrachés aux chemins terre sous les ongles jambes tremblantes jouant les géologues ornitho-botanistes comptant sur les doigts le chant des oiseaux enfilant les racines en un vulgaire pot de yaourt -(interruption/reprise/chute) pour ramener de la Suisse à la maison à défaut de Liban … Lire plus
9 décembre 2025, Anna Toscano Corriere del Veneto « Morta la poetessa Anna Toscano, aveva 55 anni. L’annuncio del marito: «Adesso è libera» Quando muore una persona che hai solo conosciuta di nome ti ricordi subito di lei ed essa occupa la tua mente cercando ad abitarti a lungo non pensi più a null’altro ne a … Lire plus
VII Il est 15 heures : le poète a pris un temps pour reposer sa tête sur l’oreiller de jade et, sourcil en … Lire plus
XXII Tu lis et tu relis Spinoza – et souvent Lucrèce Tu penses la poésie comme un « pharmacôn » : un remède et … Lire plus
l’étang comprend la brume épaisse il parle toutes les intempéries quotidiennes je ne raconte qu’à l’étang cette histoire perdue au large, sous les galets en immense brasier, peut-être en voie de disparition totale, inévitable ça sent la poisse j’ai la gorge sèche poiscaille contre la glotte cuisson lente, ceps de vigne calcinés, l’étang le sait … Lire plus
Par ces temps De vent noir Le souffle rétrécit La terre Gonfle de sang Sous les étoiles Défigurées Les soleils perdus Sont aux abris Quand le ciel Crache du feu Les paroles sont gelées Les larmes amères Ont perdu le sel Et nous joues sont des rivières … Lire plus