Prends l’outil. Tranchant. L’heure va son signe ascendant. Nous coupons les vers, martelés. Prononçons, voix des novices, le poème à demi consumé. Ta voix porte l’arme blanche qui divise les haillons du passé. J’ai hâte. Il faudra bien passer soupir, ses pas feront des ponts, engloutis. Nous ne garderons pas la chair de nos pensées. Trop lourdes, feraient des traces et nous aurions vite regret de sombrer. Enjamber, leste parcours. Accroître raison du plus fort et tomber pour que Phénix invite à dresser des tentes sur les années. Triangles simples. Cours remonté, piquet de garde, cheville stable.