T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Gustave Roud | Au-delà des fenêtres

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC AU-DELÀ DES FENÊTRES      Au-delà des fenêtres, hier, cette bataille d'anges !      Leurs blancheurs par myriades épaissies noircissaient le ciel de fausses ténèbres : une ruée silencieuse, un désarroi de feuilles mortes, ces corps jusqu'à la vraie nuit précipités sans fin sur le jardin terrassé. Et les voici qui dorment au matin, lutteurs légers roulés dans leur grande aile de sel étincelante, les membres déjà troués de tiges et de fleurs vives, neige de l'absolu, charnier de givre, neige des signes trop tôt descendue, fondue en pluie grasse et bue âprement par les racines aux abois ...      Étoilez-vous sans peur, asters de l'extrême automne, le temps de l'adieu n'est pas encore venu ! C'est vous qu'on appelle dans mon pays des vendangeuses et vous fleurissez parfois hors de l'obscur quand les chars du jeune vin qui traversent lentement la nuit vous frôlent en balançant à leurs futailles le feu rose d'une lampe. Vous-mêmes vendangés, proie des abeilles, hautes hampes bleu de brume que je brisais par brassées pour une chambre sans miroir ! Et là vous attendait, patiente et résignée à sa prison jusqu'au oui suprême des recluses, la seule abeille d'un regard.      Oh de quel miel amer nourrie ! Yeux vivants séparés de l'immense ruche du monde, vos vains appels au-delà des vitres vers les roses refleuries et l'automne en feu des vergers ! Lieu de torture, ô geôle ! Le temps et l'éternel aux prises s'y acharnaient sur une chair déchirée et qui sentait s'épaissir en elle chaque soir le sourd triomphe du marbre sur le sang. Le temps lui-même acceptait sa défaite, détachait doucement ta chambre du fleuve de la saison comme une barque vers sa rive immobile. Aux murs déjà rongés d'ailleurs, les signaux de la terre et du ciel égaraient une dernière caresse. La lumière, la nuit naissaient toujours plus loin de tes sommeils. Mais les volets béant soudain sur l'abîme d'ombre et de lueurs, si j'implorais des étoiles une jubilation moins aiguë, Orion à la cime du noyer nu toujours plus présent, plus proche, me versait pour toute réponse un pâle miel empoisonné. Gustave Roud, « Au-delà des fenêtres », dans la section Requiem, in Air de la solitude [1945] et autres écrits [préface de Philippe Jaccottet], Paris, éd. Gallimard, collection « Poésie », 2002, pp. 183-184.

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■ Gustave Roud sur Terres de femmes ▼ → Air de la solitude → La poésie seule… ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de La Revue des ressources) « Sur la poésie de Gustave Roud », par James Sacré (article paru dans Le Nouveau Recueil, n°68, septembre-novembre 2003)

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Mohammed Dib | comble de femme

«  Poésie d'un jour  »

comble de femme d’abord une guêpe autre chose étend sa chaleur et aube soudain les bras apportent une mer l’aveuglement la répartit en corps les portes la reçoivent entrouverte sur une éternité de combustion suspendue à un souffle palme qui cherche se souvient guêpe encore et foudre autre chose étend sa chaleur le jour remet le feu aux cigales et jeu les bras rapportent l’émigrée sable qu’il faut renverser polir à toutes les grèves espace qui atteint sa raison de lumière et aube les cigales remettent le feu au temps Mohammed Dib, « comble de femme », dans la section Eros mer, in Omneros, éditions La Différence, 2006, page 25.     Note d’A.P. : Le choix de cette « Poésie d'un jour » m’a été suggéré par Déborah Heissler, que j’ai rencontrée hier soir à l’occasion d’un vernissage chez Laurence Mauguin.

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■ Voir aussi ▼ → (sur le site Limag) une page (comprenant beaucoup de liens) consacrée à Mohammed Dib

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Déborah Heissler | sur l’herbe sèche ce jour

«  Poésie d'un jour  »

1. sur l’herbe sèche ce jour sombre et magnifique l’ossement des ruches en salve de silence — chemin brûlé d’ortie safran sur les mains froissement du bleu des ronces ample ajouré l’odeur est forte d’origan derrière le volet parce que la nuit finit en immenses nids de guêpes sur le désert ingrat 2. rien sinon le chant que nul n’a chanté — oublie et n’oublie pas la nuit l’abîme à dire grenades frénétiques dénuées de sens sous la caresse allant l’air et la sarabande grave sourde intense aux terres nues brûlées Déborah Heissler Texte D.R. Déborah Heissler * Photos 1 et 2, G.AdC ____________________ * Note d'A.P. : Poème inédit (à paraître dans le recueil Chiaroscuro) remis par l'auteure ce jour. Merci Déborah.

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DÉBORAH HEISSLER Image, G.AdC ■ Déborah Heissler sur Terres de femmes ▼ → Les Nuits et les Jours (lecture d’AP) → Je ne peux oublier (poème extrait des Nuits et des Jours) → « Des pas dans la neige » (poème extrait de Sorrowful Songs) → Sorrowful Songs (note de lecture d’AP) → Près d'eux, la nuit sous la neige (lecture d'AP) → La protection des pierres (poème extrait de Près d’eux, la nuit sous la neige) → (dans l'anthologie poétique Terres de femmes) loin (extrait de Comme un morceau de Nuit, découpé dans son étoffe) → (dans la galerie Visages de femmes) le poème « Errance » ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une notice bio-bibliographique sur Déborah Heissler → (sur soundcloud.com) « sur l’herbe sèche ce jour », dit par Déborah Heissler

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Alejandra Pizarnik | Invocations

«  Poésie d'un jour  »

Ph, G.AdC INVOCACIONES « Insiste en tu abrazo, redobla tu furia, crea un espacio de injurias entre yo y el espejo, crea un canto de leprosa entre yo y la que me creo. » INVOCATIONS « Insiste en ton étreinte, redouble ta fureur, crée un espace d’injures entre moi et le miroir, crée un chant de lépreuse entre moi et celle que je me crois. » Alejandra Pizarnik, Les Travaux et les Nuits [Los trabajos y las noches, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1965], éditions Granit, 1986 ; Œuvre poétique, Actes Sud, Collection « Le cabinet de lecture » d’Alberto Manguel, 2005, p. 157. Traduit de l’espagnol (Argentine) par Silvia Baron Supervielle.

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■ Alejandra Pizarnik sur Terres de femmes ▼ → Œuvre poétique (note de lecture d’AP) → Cahier jaune et L’Enfer musical (note de lecture d’AP) → El olvido (poème extrait de Les Travaux et les Nuits) → Fiesta (poème extrait de Les Travaux et les Nuits) → La lumière tombée de la nuit (poème extrait des Aventures perdues) → Les Aventures perdues (extraits) → La parole du désir → Presencia de sombra (extrait de L'Autre Rive) → Quelqu’un tombe dans sa première tombée (extraits de Textes d’Ombre) → 22 mai 1966 | Journal d'Alejandra Pizarnik → 25 septembre 1972 | Mort d’Alejandra Pizarnik → (dans la galerie Visages de femmes) « L’Obscurité des eaux » (poème extrait de L’Enfer musical) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 7 août 1560 | Naissance d’Erzsébet Báthory (extrait d’À propos de la comtesse sanglante d’Alejandra Pizarnik) → (sur le site de France Culture) Choix de poèmes et d’extraits du Journal d’Alejandra Pizarnik (fiction diffusée la première fois le 19 septembre 2012) → (sur Esprits Nomades) une page sur Alejandra Pizarnik → la fiche bio-bibliographique de la librairie Compagnie → (sur le site literatura.org) une bio-bibliographie (en espagnol) d’Alejandra Pizarnik → (sur books.google.fr) Alejandra Pizarnik de Cesar Aira

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Hannah Arendt | Ne suis que l’une de ces choses

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC Mai 1952 Ne suis que l’une de ces choses, de ces infimes, issue d’exubérance. Serre-moi en tes mains, qu’elles surgissent exultant jusqu’au succès.* Hannah Arendt, Journal de pensée 1 (1950-1973), Éditions du Seuil, 2005, page 227. ________________________________________________ * Poème traduit par Denis Thouard

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HANNAH ARENDT Image, G.AdC ■ Hannah Arendt sur Terres de femmes ▼ → Hermann Broch → Journal de pensée (poème de décembre 1952) → (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) un autre extrait du Journal de pensée de Hannah Arendt → 14 octobre 1906 | Naissance de Hannah Arendt → 4 décembre 1975 | Mort de Hannah Arendt (extrait de Dans les pas de Hannah Arendt de Laure Adler, et extraits du Journal de pensée de Hannah Arendt) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (dans L'Encyclopédie de l'Agora) le Dossier Hannah Arendt

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Camillo Sbarbaro | [À te regarder]

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC [A GUARDARTI] A guardarti m'indugio intenerito d'oltre il muretto basso che ti cinta, piccolo cimitero di campagna. Aperto al cielo, alla mercé del vento della pioggia, vegliato dalle stelle, tu ancora partecipi alla vita. Soave come l'improvviso sonno che chiude gli occhi al piccolo che piange, l'erba qui addormenta le speranze delle fanciulle, l'ansia delle madri e tutto il nostro affaccendarci invano... Qui la Vita e la Morte si dan mano come sorelle...                     Tutto ciò che è, è un poco ciò che fu, un poco ciò che sarà...                     Qui è facile pensare che quella farfaletta che là alia, chiusa la sua vicenda, rivivrà nel geranio fiammante del balcone o nei capelli d'una donna amata... Piccolo cimitero di campagna, in questo poco sole di settembre è così dolce quel che insegni al cuore ch'egli di gratitudine si gonfia. E, uscendo da me stesso, mi vedo in altre forme in sempre nuove forme essere eternamente come i cieli. 1912 Camillo Sbarbaro, Pianissimo (1960) in L’Opera in versi e in prosa, Garzanti Editore, 1985, 1995 ; Garzanti Libri, Gli elefanti poesia, 1999, p. 121-122. [À TE REGARDER] À te regarder je m'attarde attendri depuis le muret bas qui t'entoure, petit cimetière de campagne. À ciel ouvert, à la merci du vent de la pluie, veillé par les étoiles, tu participes encore à la vie. Suave comme le brusque sommeil qui ferme les yeux du tout petit qui pleure, ici l'herbe endort les espoirs des jeunes filles, l'anxiété des mères et tout notre vain affairement... Ici la Vie et la Mort se donnent la main comme des sœurs...                     Tout ce qui est, est un peu ce qui fut, un peu ce qui sera...                     Ici il est facile de penser que ce petit papillon qui danse revivra, au terme de son aventure, dans le géranium éclatant du balcon ou dans les cheveux d'une femme aimée... Petit cimetière de campagne, dans ce peu de soleil de septembre ce que tu enseignes à mon cœur est si doux qu'il se gonfle de gratitude. Et, sortant de moi-même, je me vois sous d'autres formes, des formes toujours nouvelles, être éternellement comme les cieux. Camillo Sbarbaro, Pianissimo (1960), Clémence Hiver Editeur, 1991, page 130. Traduit par Bruna Zanchi et Bernard Vargaftig. Préface de Giuseppe Conte.

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CAMILLO SBARBARO Source ■ Camillo Sbarbaro sur Terres de femmes ▼ → [Parfois, tandis que je vais seul au soleil] (autre extrait de Pianissimo)

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Sylvie Fabre G. | Celle qui n’était pas à sa fenêtre

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC CELLE QUI N’ÉTAIT PAS À SA FENÊTRE     J’étais là, insistante, à chercher la faille. Ces défenses faisaient entrer la maison dans une autre dimension. La mémoire qu’elles réveillaient renvoyait à l’élémentaire quand l’arbre peut-être guérissait la pierre.    Comment trouver le pas qui amenait au centre de la légende ? Fossiles, traces, fougères, bras morts, cloques, lézardes et silence. Silence. Autant de mots pour nommer ce qui restait. Après. Après quoi ? Quelle vie ? De ricochet en ricochet : peintures écaillées dedans, dehors crépi éclaté. Des jours à contempler cette vie déchue. De la richesse à l’appauvrissement, comme pour tous ; et moi dans l’alchimie pour faire rendre raison à ma douloureuse attirance.     La maison était là. Chair épuisée, pierre pérenne. Un cadavre debout, enraciné à la terre par la plainte : le chemin qui nous mène, on suit sa trace, la sève l’irrigue, notre vie naît, naît et s’étouffe. Témoin du miracle d’être en sa fugacité, la maison était là pour me rappeler que les siens et moi étions voués à l’autre monde. C’est alors que j’ai vu celle qui n’était pas à sa fenêtre. […] Sylvie Fabre G., Le Génie des rencontres, L’Amourier éditions, 2003, pp. 30-31.

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SYLVIE FABRE G. ■ Sylvie Fabre G. sur Terres de femmes ▼ → Sylvie Fabre G. par Sylvie Fabre G. (auto-anthologie poétique comprenant plusieurs extraits de L'Approche infinie) → [À l’orée] (poème issu du recueil L’Intouchable) → [À l’orée] (poème issu du recueil L’Intouchable) → [C’est un matin doux et amer](poème issu du recueil L'Autre Lumière) → Dans l’attente d’un prolongement qui se meurt (note de lecture d'AP sur Corps subtil) → Corps subtil (extrait issu du recueil Corps subtil) → La demande profonde → L’Approche infinie (note de lecture d'AP) → Frère humain (note de lecture d’AP) → Frère humain (note de lecture d’Isabelle Raviolo) → [La pensée va, et vient à ce qui revient] (poème issu du recueil Frère humain) → Lettre des neiges éternelles (extrait de La Maison sans vitres) → Piero, l’arbre (autre extrait de La Maison sans vitres) → Le rêveur d’espace [hommage à Claude Margat] (autre extrait de La Maison sans vitres) → Pays perdu d’avance (note de lecture d’AP) → [Plus forte que la forêt] (poème issu du recueil Tombées des lèvres) → Tombées des lèvres (note de lecture d’AP) → Tombées des lèvres (note de lecture d’Isabelle Raviolo) → [Bien sûr le chant s’apaise dans le soir] (poème issu du recueil La Vie secrète) → Quelque chose, quelqu’un → Trouver le mot (poème issu du recueil L'Autre Lumière) → Maison en quête d’orient (poème issu du recueil Les Yeux levés) → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Sylvie Fabre G. (+ poème issu du recueil L'Approche infinie) → Jean-Pierre Chambon, Le Petit Livre amer, par Sylvie Fabre G. → Patricia Cottron-Daubigné, Visage roman, par Sylvie Fabre G. → Pierre Dhainaut, Après, par Sylvie Fabre G. → Alain Freixe, Vers les riveraines, par Sylvie Fabre G. → Emmanuel Merle, Ici en exil, par Sylvie Fabre G. → Emmanuel Merle & Thierry Renard, La Chance d’un autre jour, Conversation (lecture de Sylvie Fabre G.) → Pierre Péju, Enfance obscure, par Sylvie Fabre G. → Pierre Péju, L’État du ciel, par Sylvie Fabre G. → Fabrice Rebeyrolle, un peintre gardien du feu, par Sylvie Fabre G. → Erwann Rougé, Passerelle, Carnet de mer, par Sylvie Fabre G. → Roselyne Sibille, Entre les braises, par Sylvie Fabre G. → Jean-Marie de Crozals & Sylvie Fabre G. | [La montagne bascule] → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) L’au-dehors → (dans les Chroniques de femmes) L'Amourier | Le Jardin de l’éditeur par Sylvie Fabre G. → (dans les Chroniques de femmes) Anne Slacik par Sylvie Fabre G. : Anne, la sourcière → (dans les Chroniques de femmes) Ludovic Degroote | Retisser la trame déchirée, par Sylvie Fabre G. → (dans les Chroniques de femmes) Une terre commune, deux voyages ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de la Mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Sylvie Fabre G. → (sur le site des Éditions L’Amourier) une fiche bio-bibliographique sur Sylvie Fabre G.

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Maram al-Masri | Un furesteru mi feghja

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC UN ÉTRANGER ME REGARDE Un étranger me regarde, un étranger me parle, je souris à un étranger, je parle à un étranger, un étranger m'écoute. Devant ses peines propres et blanches, je pleure, sur la solitude qui unit les étrangers. Maram al-Masri, Karaza Hamra Ala Baalaten Obbiad (Cerise rouge sur un carrelage blanc), Éditions de L'Or du temps, Tunis, 1997.* _______________________________________ * Traduction en français de François-Michel Durazzo avec la collaboration de l’auteure. Réédité en collection de poche : éditions Phi, Collection Graphiti, Luxembourg, en coédition avec Les Écrits des Forges, Québec, 2003 (rééd. 2004). UN FURESTERU MI FEGHJA Un furesteru mi feghja, un furesteru mi parla, ridu à un furesteru, parlu à un furesteru, un furesteru mi stà à sente, davanti à e so pene linde è bianche pianghju, nantu à a sultitudine chì lega i furesteri. Maram al-Masri, Chjarasgia rossa è pavimentu biancu, Albiana, E Cunchíglíe, 2003, page 8. Traduction en corse de Ghjacumu Thiers.

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MARAM AL-MASRI Ph. : angèlepaoli Morges, avril 2015 ■ Maram al-Masri sur Terres de femmes ▼ → [elle a légué à ses enfants une mère qui rêve] → Métropoèmes (lecture de Michel Ménaché) ■ Voir aussi ▼ → (sur Babelmed) Rouge poétique sur grisaille quotidienne → (sur Interromania, Centru culturale Università di Corsica) plusieurs pages sur Maram al-Masri (+ vidéo)

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Violette Krikorian | Autoconfirmation

«  Poésie d'un jour  »

Image, G.AdC AUTOCONFIRMATION Mouvante, plus mouvante que le destin du sable, rouge, plus rouge que le destin de la rose, humide, plus humide que le destin de l'eau, je suis mouvante,       rouge, humide ; rouge, humide, je suis mouvante, donc j'existe. Mes veines : lacets nouant le fagot blanc de mes os à ma colonne vertébrale comme à un mât. Ma colonne vertébrale est très belle, donc j'existe. Mes yeux: deux aquariums remplis de lait où nagent, tournent et frétillent deux petits poissons vifs, à la queue de velours. Mes petits poissons vifs nagent toujours, donc j'existe. Ma bouche: coffret ornementé, aux deux battants clos, où s'alignent encore, en uniforme de nacre, trente fidèles et vaillants soldats. Mes soldats sont debout, donc j'existe. Ne pas être triste. Me souvenir [...] Violette Krikorian, in Avis de recherche, Une anthologie de la poésie arménienne contemporaine, version bilingue, Éditions Parenthèses, Collection Diasporales, 2006, page 187. Traduction de Nounée Abrahamian et de Stéphane Juranics. Anthologie dirigée et coordonnée par Stéphane Juranics et Olivia Alloyan. NOTICE BIO-BIBLIOGRAPHIQUE * Violette Krikorian est née à Téhéran en 1962 et écrit ses premiers poèmes en persan, à l'âge de dix ans. Depuis 1975, elle vit en Arménie où elle a suivi des études de philologie à l’Institut pédagogique d’Erevan. Elle publie ses premiers textes dans la revue Garoun [Printemps] puis fonde deux autres revues, Bnaguir [Texte original] (avec Vahram Mardirossian) puis Inknaguir [Autographe], pour contrebalancer l’hégémonie de l’Union des écrivains et permettre aux nouvelles voix de la littérature contemporaine de se faire entendre. La poésie de Violette Krikorian, imprégnée en premier lieu par les souvenirs du quartier de la banlieue de Téhéran où elle a vécu pendant son enfance (un quartier où se côtoyaient Iraniens, Arméniens, Assyriens et Turcs), mais également marquée par une manière audacieuse de nommer les choses crûment et sans censure, s’est progressivement dégagée des tabous et carcans qui la tenaient prisonnière. Violette Krikorian, explorant sans discontinuer « l’inconnu et le lointain », est parvenue peu à peu à revivifier et réinventer sa propre langue, comme en témoignent ses différents recueils : C’est la vérité, la vérité que je dis (prix de l’Union des écrivains d’Arménie 1991), La Ville (Prix d’État 1999). Que cet hiver est rude (2000) est disponible en français aux Éditions du festival Est-Ouest de Die, et Amour (Actual Art, 2006) en édition bilingue (traduction de Denis Donikian). ________________________________ * D’après la notice de l’éditeur (Éditions Parenthèses), reprise sur le site du cipM, op. cit., page 318.

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VIOLETTE KRIKORIAN Ph. Max Sivaslian Source ■ Violette Krikorian sur Terres de femmes ▼ → [La scène et le rideau meurent lentement] ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de Denis Donikian) Violette Krikorian : La poésie n’est pas à vendre → (sur le site du quotidien La Croix) Violet Grigoryan [Violette Krikorian], l’insoumise d’Erevan, par François d’Alançon ■ Voir encore ▼ → (sur Terres de femmes) Sylva Kapoutikian | La lamentation des pierres

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Ghérasim Luca | Tout doit être réinventé

«  Poésie d'un jour  »

Edvard Munch, Le Baiser [Kyss], 1897 Huile sur toile, 99 x 80,5 cm Munch Museum, Oslo. TOUT DOIT ÊTRE RÉINVENTÉ Si en exécutant cet acte simple : humer la chevelure de l’aimée on ne risque pas sa vie on n’engage pas son destin du dernier atome de son sang et de l’astre le plus lointain si dans ce fragment de seconde où l’on exécute n’importe quoi sur le corps de l’aimée ne se résolvent pas dans leur totalité nos interrogations, nos inquiétudes et nos aspirations les plus contradictoires alors l’amour est en effet ainsi que le disent les porcs une opération digestive de propagation de l’espèce Pour moi les yeux de l’aimée sont tout aussi graves et voilés que n’importe quel astre et c’est en des années-lumière qu’on devrait mesurer les radiations de son regard On dirait que la relation de causalité entre les marées et les phases de la lune est moins étrange que cet échange de regards (d’éclairs) où se donnent rendez-vous comme dans un bain cosmique mon destin et celui de l’univers tout entier Si j’avance ma main vers le sein de l’aimée je ne suis pas étonné de le voir soudain couvert de fleurs ou que tout à coup il fasse nuit et qu’on m’apporte une lettre cachetée sous mille enveloppes Dans ces régions inexplorées que nous offrent continuellement l’aimée l’aimée, le miroir, le rideau la chaise j’efface avec volupté l’œil qui a déjà vu les lèvres qui ont déjà embrassé et le cerveau qui a déjà pensé telles des allumettes qui ne servent qu’une seule fois Tout doit être réinventé Ghérasim Luca, L’Inventeur de l’amour, José Corti, 1994, pp. 19-20-21.

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GHÉRASIM LUCA Source ■ Ghérasim Luca sur Terres de femmes ▼ → La fin du monde | La fine del mondo (extrait de Paralipomènes)[ édition italienne des Poésies 1942-1991]

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