T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Seuils

Ph., G.AdC SEUILS Au bord des pliures du temps tes mots en marge dans le gisement des formes sur le gouffre de tes attentes tes silences tenus en apesanteur aux confins de terres oubliées. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli

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François Cheng | L’appel de la mer

« Poésie d’un jour »

Aquatinte numérique, G.AdC DOUBLE CHANT L’appel de la mer       tu l’entends L’appel de la lune       tu l’entends Longue plainte lumineuse Sillonnant la surface mouvante Depuis l’extrême bord       jusqu’à tes pieds Toi l’Eucalyptus Tu ne perds rien       du clair de lune Qui caresse qui entaille Le corps de la mer       rompu jusqu’aux entrailles Tu es celle qui attend Es-tu celle qu’on attend Tu reprends Feuille à feuille       branche à branche Le cantique des épousailles D’un coup libéré de l’écorce       flanc nu gonflé de lait       chevelure ruisselante de larmes Tu renais soudain à toi Tu renais enfin à toi En toi s’achève       la voix nocturne quand tu exultes       à ton nom propre Eu-ca-lyp-tus !       éclats de lune Sans fin mêlés       au chant des vagues […] François Cheng, Double chant [1998], À l’orient de tout, Gallimard, Collection Poésie, 2005, pp. 82-83. Aquatinte numérique, G.AdC

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FRANÇOIS CHENG Source ■ François Cheng sur Terres de femmes ▼ → [Consens à la brisure] (extrait d’Enfin le royaume) → Longtemps à longer cette eau sans âge → [Oui, nous suivrons le sentier] → Rose d’indigo → [Suivre le poisson, suivre l’oiseau] → Tango toscan ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de l'Académie française) une bio-bibliographie de François Cheng

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3 février 1887 | Naissance de Georg Trakl

Éphéméride culturelle à rebours
«  Poésie d'un jour »

Le 3 février 1887, naissance à Salzbourg de Georg Trakl (mort le 3 novembre 1914 à Cracovie d'une overdose de cocaïne). Knudd Odde Trakl (efter Dea), 2003 Acrylique et huile sur papier, 138 x 116 cm Source SONIA Le soir revient dans le vieux jardin ; Vie de Sonia, silence bleu. Migrations d’oiseaux sauvages; Arbre nu dans l’automne et le silence. Tournesol, avec douceur penché Sur la vie blanche de Sonia. Blessure, rouge, jamais révélée Qui fait vivre dans des chambres sombres Où sonnent les cloches bleues ; Les pas de Sonia et le doux silence. Une bête mourante adresse un signe en se dérobant, Arbre nu dans l’automne et le silence. Le soleil des jours anciens brille Sur les sourcils blancs de Sonia, Neige qui humecte ses joues, Et le fourré de ses sourcils. SONJA Abend kehrt in alten Garten; Sonjas Leben, blaue Stille. Wilder Vögel Wanderfahrten; Kahler Baum in Herbst und Stille. Sonnenblume, sanftgeneigte Über Sonjas weißes Leben. Wunde, rote, niegezeigte Läßt in dunklen Zimmern leben Wo die blauen Glocken läuten; Sonjas Schritt und sanfte Stille. Sterbend Tier grüßt im Entgleiten, Kahler Baum in Herbst und Stille. Sonne alter Tage leuchtet Über Sonjas weiße Brauen, Schnee, der ihre Wangen feuchtet, Und die Wildnis ihrer Brauen. (août 1913) Georg Trakl, Sonia in Sébastien en rêve, Gallimard, Collection Poésie/Gallimard, 1990, page 139. Traduction de Marc Petit. ______________________ NOTE : ce poème de Georg Trakl fait référence au personnage de Sonia, « la jeune prostituée au cœur pur, rédemptrice de Raskolnikov dans Crime et Châtiment de Dostoïevski, un des livres de chevet de Trakl » (Marc Petit).

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GEORG  TRAKL Tous les poèmes de Georg Trakl (en allemand) peuvent être consultés ICI. ■ Georg Trakl sur Terres de femmes ▼ → Hohenburg [traduction de Guillevic] → [La rosée du printemps] ■ Voir aussi ▼ → à l’adresse suivante le fac-similé du poème Sonia (Der Brenner, IV. Jahr, Innsbruck, 1. Dezember 1913, Heft 5, 208) → à propos de Georg Trakl, l’article de Hans Freibach, « Déclin d'une terre, passion d'un homme », article jadis publié sur chantiers.org et aujourd'hui indisponible sur la Toile [Cf. Copie de sauvegarde sur fichier Word] → (sur Terres de femmes) Claude Louis-Combet | Celle par qui la ténèbre arrive → (sur Terres de femmes) Poupée de Bellmer

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Dino Campana | Ô Sicilienne arrogante

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC O, SICILIANA PROTERVA O, Siciliana proterva, opulente matrona A le finestre ventose del vico marinaro, Nel seno della città percossa di suoni, di navi e di carri, Classica mediterranea, femina dei porti: Pei grigi rosei della città di ardesia Sonavano i clamori vespertini E poi, più quieti, i rumori dentro la notte serena: Vedevo alle finestre, lucenti come le stelle, Passare le ombre de le famiglie marine: e canti Udivo lenti ed ambigui ne le vene de la città mediterranea : Ch’era la notte fonda. Mentre tu, Siciliana, dai cavi Vetri in un torto giuoco, L’ombra cava e la luce vacillante, O, Siciliana, ai capezzoli L’ombra rinchiusa, tu eri La piovra de le notti mediterranee. Cigolava, cigolava, cigolava di catene, La grù sul porto nel cavo de la notte serena: E dentro il cavo de la notte serena, E nelle braccia di ferro, Il debole cuore batteva un più alto palpito: tu La finestra avevi spenta: Nuda, mistica, in alto cava, Infinitamente occhiuta devastazione, era la notte tirrena. They were all torn And cover'd with The boy's Blood * Dino Campana, Varia e frammenti, in Canti orfici, Tipografia F. Ravagli, Marradi, 1914. Ô, SICILIENNE ARROGANTE Ô, Sicilienne arrogante, opulente matrone Aux fenêtres venteuses de la ruelle marine, Au sein de la ville parcourue de sons, de navires et de chariots, Classique Méditerranéenne, femme des ports : Par les gris rosés de la ville d’ardoise Les clameurs vespérales sonnaient Et puis, plus calmes, les bruits dans la nuit sereine : Je voyais aux fenêtres, brillantes comme les étoiles, Passer les ombres des familles marines : et j’entendais Des chants lents et ambigus dans les venelles de la ville méditerranéenne : Quand il fit nuit noire. Tandis que toi, Sicilienne, aux vitres Profondes en un jeu torve, L’ombre profonde et la lumière vacillante, O, Sicilienne, entre tes seins L’ombre captive, tu étais La pieuvre des nuits méditerranéennes. Elle grinçait, grinçait, grinçait de chaînes, La grue sur le port dans la profondeur de la nuit sereine : Et dans la profondeur de la nuit sereine, Et dans les bras de fer, Le faible cœur battait une palpitation plus haute : toi Tu avais éteint la fenêtre : Là-haut nue, mystique, profonde, Dévastation infiniment oeillée, c’était la nuit tyrrhénienne. They were all torn And cover'd with The boy's Blood * Dino Campana, « Varia et fragments » in Chants orphiques, Éditions Allia, 2006, p. 127. Traduit de l'italien par David Bosc. ______________________________________ * « Défaits, ils étaient tous couverts du sang du garçon. » Citation approximative de Song of myself de Walt Whitman. Source

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■ Dino Campana sur Terres de femmes ▼ → L’enfance naît → Pampa → 28 juillet 1916 | Lettre de Sibilla Aleramo à Dino Campana → 25 avril 1917 | Lettre de Sibilla Aleramo à Dino Campana ■ Voir aussi ▼ → (sur Letteratura italiana Einaudi) l'édition intégrale (en italien) des Canti orfici → (sur Google Livres) de longs extraits de l'édition bilingue L’Âge d’homme (1998) des Canti orfici → Iris Llorca, Le voyage : un parcours initiatique dans l’écriture des Canti orfici (Journée d'Etude Poésie-Prose : Allers-Retours du 5 mars 2005. Université de la Sorbonne Nouvelle - Paris III) ; Iris Llorca est l'auteure d'une thèse de doctorat sur Dino Campana (Mémoire vécue, mémoire du texte, sous la direction de Jean-Charles Vegliante), thèse qu'elle a soutenue le 21 novembre 2007 → Iris Llorca, Lectures et traductions d’une répétition : « L’Invetriata » dans les Canti Orfici de Dino Campana (Communication du 24 septembre 2005 à l’Université de la Sorbonne Nouvelle - Paris III)

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1er février 1957 | Jean-Paul de Dadelsen

Éphéméride culturelle à rebours
«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC DÉPASSÉ. PROVISOIREMENT Sombre. Mais l’espace plus vaste. Moins de gens. Le sentier dans l’obscurité mène-t-il vers une solitude plus vraie ? Peut-être est-ce à cet âge, en ce lieu, ici que se partagent les routes. Sombres heures, journées, semaines. Ainsi dans la plaine de ton enfance, les eaux très lisses, très silencieuses. Et noires. Le cœur s’est lassé de courir. À pas plus lents, À pas presque égaux, ce cœur nous entraîne sans bruit vers l’ampleur de la nuit. Il ne désire plus. Ne gambade plus. Ne se cabre plus. Mais à voix basse, dans la brise obscure, il chante encore. Lente chanson linéaire, horizontale, sans grincements, sans grimaces, sans cris. Il est temps de dormir. Faut-il présentement attendre le retour d’une aube plus mûre pour un travail plus régulier ? Ou faut-il déjà, faut-il vraiment, faut-il descendre vers les rives de la grande eau souterraine ? 1.2.57                          Jean-Paul de Dadelsen, Jonas, Gallimard, Collection Poésie, 2005, pp. 144-145.

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■ Jean-Paul de Dadelsen sur Terres de femmes ▼ → Les vergers de Tombouctou ■ Voir aussi ▼ → (sur La Pierre et le Sel) une page sur Jean-Paul de Dadelsen → (sur le site du Matricule des Anges) un article de Richard Blin sur Jonas et autres poèmes

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Sylvie Fabre G. par Sylvie Fabre G.

«  Poésie d'un jour »

Sylvie Fabre G. par Sylvie Fabre G. Vingt ans, et l’été renverse l’origine double la vie, les années herbes sous le vent de la langue rien n’a changé. L’être se précipite et le temps, grands brûlés. Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002. Tu portes en toi une terre connue, et une, inconnue qui a ton visage traits pour traits l’origine. Deux terres au présent, un jardin. Ce qui n’est pas là est là : un mystère à déchiffrer en un seul corps. Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002. La ville paraît lointaine comme le cœur. Se souvenir est vieillir. Le temps, la distance sont des réalités posées à même la peau. La tienne ressemble au lac creusé sous la tempête. Elle se soumet.      Tu partages en deux la nostalgie, tu touches ta part pour être quitte.      Décembre achève la célébration, là-bas la morsure de la rue, le pain bénit des amants, ici l’eau amère sur la plage, le baptême du sang. Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006. Sur la douleur, l’étincelle ne sépare plus le rêve du rêve le coeur du sang. Où te mènent-ils ? D’une terre l’autre l’ombre, la peur, le muet ta mémoire bat le rappel : je est un pré en pente extraordinairement menacé. Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002. Où es-tu si ce n’est au lieu de ton attente ?     L’hiver a sa floraison. Écoute le bruit que fait la blancheur dans ta tête, enfance, berceau enfleuri de la neige qui cisèle les champs.     Dans la lumière l’année s’éveille, tu t’étends sur des draps encore vierges croyant toute trace à venir. Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Les jours retournent à leur aube, ils soulèvent le chagrin, l’enlacent aux racines du temps d’avant. Infime partie quand pousse le tronc qui ramifie le présent. Quelle distance te reste-t-il à franchir ?     Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Des pas s’impriment dans ta chair. Leur empreinte est l’inconnu. La question creuse en ses contrées. Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006. Ton visage se retourne se perd dans l’avènement tu ne sais plus que les lignes - vacillement ou émoi déshabillent le poème aèrent tes mains. Comment épouser l’écale de violence ou de lumière ? La question ne guérit rien tu étreins sa nudité. Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002. Quelle musique se cherche en nous, inlassable ?      La saison garde la simplicité d’un chant, elle fait du ruisseau filet de sons, dessine au pinceau la partition. Le vent poursuit sa course vive. Petite herbe tout au bord, il épuise le souffle, l’entraîne au plus démuni. Il nous force à faire vœu de renaissance.      Vous consentez, les notes montent, traversent. Tremblées encore, elles s’éveillent dans la voix juste. L’écoute amorce le voyage.      De ton à ton l’année s’élève, son œuvre est grave ; ne sommes-nous pas encore plus seuls d’être soi ?      Contre le vent la peau lutte par frisson, le chant s’arque dans l’émotion. Sa musique nous compose – un accord, dans l’inachevé. Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006. La nuit vient, en réserve garde ton corps, ton âme assoiffée, descelle le silence prend l’été à la cime. Rompue de noir, parle la source. La lune fléchit sous ses eaux - porte ouverte de clarté des oiseaux tracent une courbe sans déchirure. Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002. Nous ne sommes personne, un nom pourtant nous est donné. Contre lui, ange profond, inavoué nous nous serrons. Il y a une origine, infime où nom et corps se rejoignent déroulent leurs arcanes extase, plainte ardente que révèle le poème. Ton nom touche ta blessure. Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002. L’approche le retrait, tu t’abandonnes tu sens le glissement la chute, l’encre du ciel le brasier des étoiles, les nuages. Sont-ils semblables très loin                                         là-bas ? Tu t’abandonnes à l’espace rare, l’approche. Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

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■ Sylvie Fabre G. sur Terres de femmes ▼ → [C’est un matin doux et amer](poème issu du recueil L'Autre Lumière) → [À l’orée] (poème issu du recueil L’Intouchable) → L’Intouchable (note de lecture d’Isabelle Raviolo) → Dans l’attente d’un prolongement qui se meurt (note de lecture d'AP sur Corps subtil) → Corps subtil (poème issu du recueil Corps subtil) → La demande profonde → L’Approche infinie (note de lecture d'AP) → Frère humain (note de lecture d'AP) → Frère humain (note de lecture d’Isabelle Raviolo) → [La pensée va, et vient à ce qui revient] (poème issu du recueil Frère humain) → Celle qui n’était pas à sa fenêtre (extrait issu du recueil Le Génie des rencontres) → Lettre des neiges éternelles (extrait de La Maison sans vitres) → Piero, l’arbre (autre extrait de La Maison sans vitres) → Retournement du chant [hommage à Maurice Benhamou] (autre extrait de La Maison sans vitres) → Le rêveur d’espace [hommage à Claude Margat] (autre extrait de La Maison sans vitres) → Pays perdu d’avance (note de lecture d’AP) → [Bien sûr le chant s’apaise dans le soir] (poème issu du recueil La Vie secrète) → Maison en quête d’orient (poème issu du recueil Les Yeux levés) → Quelque chose, quelqu’un → [Plus forte que la forêt] (poème issu du recueil Tombées des lèvres) → Tombées des lèvres (note de lecture d’AP) → Tombées des lèvres (note de lecture d’Isabelle Raviolo) → Trouver le mot (poème issu du recueil L'Autre Lumière) → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Sylvie Fabre G. (+ poème issu du recueil L'Approche infinie) → Caroline Boidé, Les Impurs, par Sylvie Fabre G. → Jean-Pierre Chambon, Le Petit Livre amer, par Sylvie Fabre G. → Jean-Pierre Chambon, Tout venant par Sylvie Fabre G. → Jean-Pierre Chambon | Michaël Glück, Une motte de terre par Sylvie Fabre G. → Patricia Cottron-Daubigné, Visage roman, par Sylvie Fabre G. → Ludovic Degroote, Un petit viol, Un autre petit viol, par Sylvie Fabre G. → Pierre Dhainaut, Après, par Sylvie Fabre G. → Alain Freixe, Vers les riveraines, par Sylvie Fabre G. → Emmanuel Merle, Ici en exil, par Sylvie Fabre G. → Emmanuel Merle & Thierry Renard, La Chance d’un autre jour, Conversation, par Sylvie Fabre G. → Angèle Paoli, Lauzes par Sylvie Fabre G. → Pierre Péju, Enfance obscure, par Sylvie Fabre G. → Pierre Péju, L’État du ciel, par Sylvie Fabre G. → Pierre Péju, L’Œil de la nuit, par Sylvie Fabre G. → Didier Pobel, Un beau soir l’avenir, par Sylvie Fabre G. → Fabrice Rebeyrolle, un peintre gardien du feu, par Sylvie Fabre G. → Erwann Rougé, Passerelle, Carnet de mer, par Sylvie Fabre G. → Fabio Scotto, La Peau de l’eau, par Sylvie Fabre G. → Roselyne Sibille, Entre les braises, par Sylvie Fabre G. → Jean-Marie de Crozals & Sylvie Fabre G. | [La montagne bascule] → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) L’au-dehors → (dans les Chroniques de femmes) L'Amourier | Le Jardin de l’éditeur par Sylvie Fabre G. → (dans les Chroniques de femmes) Anne Slacik par Sylvie Fabre G. : Anne, la sourcière → (dans les Chroniques de femmes) Ludovic Degroote | Retisser la trame déchirée, par Sylvie Fabre G. → (dans les Chroniques de femmes) Une terre commune, deux voyages ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de la Mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Sylvie Fabre G. → (sur le site des Éditions L’Amourier) une fiche bio-bibliographique sur Sylvie Fabre G.

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Maria Venezia | Figura con paesaggio

«  Poésie d'un jour »

Ph, G.AdC FIGURA CON PAESAGGIO « Hanno organizzato un paesaggio intorno alla figura. FIGURA CON PAESAGGIO, cosi l’hanno chiamato. Poco alla volta hanno costruito le coordinate spaziali, una linea dell’orizzonte, un suolo su cui posare i piedi. Al di sopra di tutto, il cielo. Su quel suolo hai posato I piedi con tanta insistenza che il suolo è scomparso. E’ scomparso anche il cielo. Sul fondo diventato unitario la tua figura troneggia, i contorni tracciati d’un sol gesto, un tratto nero, d’inchiostro bruciante. L’inchiostro ha divorato la figura. Il fondo stesso è scomparso. » FIGURE AVEC PAYSAGE « Ils ont organisé un paysage autour de ta figure. FIGURE AVEC PAYSAGE, ainsi l’ont-ils appelé. Petit à petit ils ont bâti les coordonnées de l’espace, une ligne de l’horizon, un sol où poser les pieds. Par-dessus tout, le ciel. Sur ce sol tu as posé les pieds avec tant d’insistance que le sol a disparu. A disparu aussi le ciel. Sur le fond devenu plat ta figure trône, ses contours tracés d’un seul geste, un trait noir, d’encre brûlante. L’encre a dévoré la figure. Le fond lui-même a disparu. » Maria Venezia, Vocalità, Éditions Unes, 1986, pp. 40-41. Traduit de l’italien par l’auteur.

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Voir aussi : - (sur Terres de femmes et dans le même recueil) Maria Venezia/Prendi un labirinto ; - (sur Terres de femmes et dans le même recueil) Maria Venezia/Je te décris cette paix particulière....

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24 janvier 1929 | Naissance de Jacques Réda

Éphéméride culturelle à rebours

Naissance à à Lunéville (Meurthe-et-Moselle) de Jacques Réda le 24 janvier 1929. Ph., G.AdC CRÉPUSCULE On ne voit pas les gens dont en entend la voix Et ceux qu’on voit ont l’air d’illustrer le silence Tandis que circulairement l’orage lance De longs éclairs muets qui tremblent sur les toits. On attendait un sourd roulement de tonnerre, Mais rien. La dame, en face, arrose sans un bruit Ses fleurs pâles déjà recloses pour la nuit Et partout règne un silence extraordinaire. Peut-être le moteur de la terre s’est-il Arrêté brusquement malgré la loi physique Et ne perçoit-on pas encore la musique Des sphères à travers ce silence d’exil. Eh bien qu’elle rugisse ou file son murmure À l’infini sans nous qui sommes exilés Entre l’aube stridente et les cieux constellés, Dans le soir insonore avant la nuit obscure. Jacques Réda, « Crépuscule », L’Adoption du système métrique, Gallimard, Collection blanche, 2004, page 107.

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JACQUES RÉDA Jacques Réda Sète, festival Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée 31 juillet 2015 Ph. ©Pierre Kobel ■ Jacques Réda sur Terres de femmes ▼ → L’aurore hésite → La course → L’homme et le caillou → Testament (poème extrait du Testament de Borée) → 4 mars 1970 | Jacques Réda, Il s’est mis à neiger (hommage à Jean-Philippe Salabreuil) ■ Voir | écouter aussi ▼ → un site consacré à Jacques Réda → (sur Terres de femmes) Bernadette Engel-Roux | Le nom des choses [Une lecture de Jacques Réda, extrait] → la conférence en ligne de Jacques Réda (dimanche 9 novembre 2003. Université de tous les savoirs) : "Jacques Réda : Écrire Paris")

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Israël Eliraz | maintenant comment poursuivre ?

«  Poésie d'un jour »

« comment entrer dans la chambre où l’on est depuis toujours ? » Sainte Thérèse d’Avila, Château intérieur Ph., G.AdC « chez soi, c’est d’où l’on part » (« Home is where one starts from ») T.S Eliot, East Cocker, V. « maintenant comment poursuivre ? Tout ce qui arrive : SOIF. Et j’en accepte la venue pour me rapprocher de « la chose » sans piétiner l’herbe maline qui mène à elle. J’en suis tout près, tout près des questions qui l’entourent. Sur la route des morceaux de route, fragments incontrôlables, remarques. De cela, l’essentiel, je dois parler ici sans expliquer la rivière trace une ligne toujours ferme devant moi. Je ne la comprends pas. Le vert se réveille de gauche à droite et plie ses ombres. Les oiseaux sortent de leur corporalité ils plongent dans la matière ils en creusent le blanc simple geste absent, extrait de ce qui bouge sans arrêt. Y a-t-il du sens ? Ma marche vers la maison éclaire-t-elle quelque chose ? » Israël Eliraz, Comment entrer dans la chambre où l’on est depuis toujours, José Corti, 2003, pp. 15-16. Co-traduction de Bernard Noël et Israël Eliraz sur un manuscrit inédit (Comment entrer dans la chambre... n’a été publié dans sa langue originale qu’en 2005, chez Even Hoshen).

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ISRAËL ELIRAZ Source ■ Israël Eliraz sur Terres de femmes ▼ → apprends du monde verdoyant où est ta place… (poème extrait du même recueil) → le désert est → L’instant né au bout du doigt → La Pierre (+ notice bio-bibliographique) → Poème n’est qu’un lieu → revenir au milieu ■ Voir aussi ▼ → la fiche livre de l’éditeur (José Corti)

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Christine Bonduelle | Soif

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC SOIF « Les mots se brûlent à la surface de nos pensées phréatiques mots croisés lot du jour foulant les déserts de l’utile mots comptés suspendus aux mirages d’épanchement langage en vertige de chute. » Christine Bonduelle, « Agapê », Bouche entre deux, Obsidiane, Collection « Le legs prosodique », 2003, page 30.     Ce recueil poétique est le premier recueil de Christine Bonduelle (née le 5 juin 1959), publié chez Obsidiane (un premier recueil à diffusion restreinte, Aigu en Parallèle, ayant paru en janvier 1997 aux éditions de la Librairie-Galerie Racine). Seuls quelques poèmes avaient déjà paru dans Le Petit Digital illustré et la revue de poésie Le Mâche Laurier. « Dans la tradition du dix-septième siècle, les deux premières parties de Bouche entre deux se présentent comme un manuel moderne sur la conversation. Conversations dresse l’inventaire de ses nombreuses facettes, tandis qu’Agapê retrace une expérience de dialogue quasi silencieux. Le souci de se former à l’art de la conversation va de pair ici avec une extrême concision. [...] Imprégnés d'une forte tension entre rigueur formelle et hardiesse de ton, ces textes courts s'entrechoquent et dégagent une grande énergie poétique. » (Quatrième de couverture du recueil).     Outre une publication dans la revue Pleine Marge (n° 47, juin 2008), un nouvel ouvrage de Christine Bonduelle, Ménage, a été publié en juin 2010 par les éditions Obsidiane. Christine Bonduelle est par ailleurs responsable de la rubrique Poésie de Secousse, la revue de littérature en ligne des éditions Obsidiane, dont le sixième numéro a paru en mars 2012.

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CHRISTINE BONDUELLE Source ■ Christine Bonduelle sur Terres de femmes ▼ → ambivalences (autre poème extrait de Bouche entre deux) → Ménage (note de lecture d'AP) → Impossible ça ne marchera pas (poème extrait de Ménage) → (dans l'anthologie poétique Terres de femmes) Christine Bonduelle | [sans titre] ■ Voir aussi ▼ → (dans la revue Secousse [Quatrième]) huit poèmes de Christine Bonduelle → (dans la sonothèque de la revue Secousse) huit poèmes de Christine Bonduelle lus par l'auteure

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