« juin 2006 | Accueil | août 2006 »
Ph, G.AdC
LE SAVAIS-TU ?
t’étais-tu déjà dit
que tu étais un être de paroles
souviens-toi
ouvre les yeux
les mots depuis toujours sont
en toi chair vive
à quoi bon
les museler
maintenant
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l'index de la catégorie Zibal-donna
 Ph., G.AdC Une chèvre écoute
Kostas Papaiaoannou
Le Haut Bout
23 juillet 1983
|
| CLAUDE ROY  Source ■ Claude Roy sur Terres de femmes ▼ → 25 février 1983 | Poème de Claude Roy à Jacques Roubaud → 20 novembre 1985 | Claude Roy | Tant → 29 août 1986 | Claude Roy | Pointe du Skeull ■ Voir aussi ▼ → (sur Poezibao) une fiche bibliographique sur Claude Roy → une notice de Catherine Réault-Crosnier sur Claude Roy : Claude Roy : poète et humaniste (1915-1997) |
Retour au répertoire du numéro de juillet 2006
Retour à l' index des auteurs
» Retour Incipit de Terres de femmes
| Il y a quarante ans, le samedi 23 juillet 1966, était inauguré dans la pinède Gould le 7e festival de jazz d'Antibes/Juan-les-Pins. L’une des éditions les plus prestigieuses de ce festival mythique, créé en 1960 par Jacques Souplet et Jacques Hébey, en hommage à Sydney Bechet, mort l’année précédente, le 4 mai 1959.
|
Ecouter/voir aussi (Ella Fitzgerald/Duke Ellington au 7e festival d'Antibes-Juan-les-Pins de juillet 1966) : - (sur YouTube) Satin Doll. Ci-dessous :  - (sur You Tube) I Want Something To Live For et Jazz Samba. Ci-dessous : |
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l' index de l'éphéméride culturelle
 Image, G.AdC Catastrophes
|
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l' index de l'éphéméride culturelle
Retour à l' index des auteurs
Retour à l' index de mes Topiques
 Ph., G.AdC CHI HA STESO BRACCIA AL LARGO Chi ha steso braccia al largo battendo le pinne dei piedi gli occhi assorti nel buio del respiro, chi si è immerso nel fondo di pupilla di una cernia intanata dimenticando l’aria, chi ha legato all’albero una tela e ha combinato la rotta e la deriva, chi ha remato in piedi a legni lunghi : questi sanno che le acque hanno volti. E sopra I volti affiorano burrasche, bonacce, correnti e il salto dei pesci dche segnano il volo. QUI A ÉTENDU SES BRAS AU LARGE Qui a étendu ses bras au large en agitant les nageoires de ses pieds les yeux fixés dans l’obscurité de sa respiration, qui s’est plongé au fond de la pupille d’un mérou dans son antre oubliant l’air, qui a attaché au mât une toile et a calculé sa route et sa dérive, qui a ramé debout sur de longs bateaux: ceux-là savent que les eaux ont des visages. Et sur les visages affleurent tempêtes, bonaces, courants et le saut des poissons qui rêvent de voler. Erri De Luca, Œuvre sur l’eau, Poésie Seghers, 2002, pp. 18-19. |
ERRI DE LUCA  ■ Erri De Luca sur Terres de femmes ▼ → Considero valore (un poème issu du recueil Œuvre sur l’eau) → Piero della Francesca (poème issu du recueil L’Ospite incallito) → Première heure (note de lecture d’AP) → Le Tort du soldat (extrait) → Volti (poème issu du recueil Œuvre sur l’eau) ■ Voir aussi ▼ → le site de la fondation Erri De Luca (en italien) |
Retour au répertoire du numéro de juillet 2006
Retour à l' index des auteurs
Retour à l' index de mes Topiques
 Ph., G.AdC À Piotr Iourkevitch Moscou, 21 juillet 1916 Cher Petia, Je suis contente que vous vous soyez souvenu de moi. La conversation humaine est une des jouissances les plus profondes et les plus subtiles de la vie : on donne le meilleur ― son âme, on prend la même chose en échange, le tout avec légèreté, sans les difficultés et l’exigence de l’amour. Longtemps, longtemps, ― depuis ma toute petite enfance, aussi loin que je me souvienne ― j’ai cru que je voulais qu’on m’aime. Maintenant je sais et je dis à chacun : je n’ai pas besoin d’amour, j’ai besoin de compréhension. Pour moi c’est cela l’amour. Et ce que vous appelez l’amour (sacrifices, fidélité, jalousie), gardez-le pour d’autres, pour une autre, ― moi, je n’en ai pas besoin. Je ne peux aimer que quelqu’un qui, par une journée de printemps, me préférera un bouleau. ― C’est ma formule. Je n’oublierai jamais la fureur dans laquelle m’a mise, un jour de ce printemps, quelqu’un ― un poète, une créature charmante, je l’aimais beaucoup ! ― qui, alors qu’il traversait avec moi le Kremlin, sans un regard pour la Moskova et les églises, me parlait sans relâche et toujours de moi. Je lui ai dit : « Vous ne comprenez donc pas que le ciel ― levez la tête et regardez ! ― est mille fois plus que moi, vous pensez donc que par une journée pareille je peux penser à votre amour, à celui de qui que ce soit. Je ne pense même pas à moi, pourtant, je m’aime à ce qu’il paraît ! » […] J’attire les gens : aux uns, il semble que je ne sais pas encore aimer, aux autres ― que je vais magnifiquement et inévitablement me mettre à les aimer, aux troisièmes, plaisent mes cheveux courts, aux quatrièmes, que je les laisserai pousser pour eux, tous imaginent quelque chose, exigent quelque chose ― d’autre, inévitablement, ― oubliant que tout est quand même parti de moi et que si je ne les avais pas approchés, rien ne leur serait même venu à l’esprit, vu ma jeunesse. Or, je veux de la légèreté, de la liberté, de la compréhension, ― ne retenir personne et que personne ne me retienne ! Toute ma vie est une idylle avec mon âme, avec la ville où je vis, avec l’arbre au bord du chemin, ― avec l’air. Je suis infiniment heureuse. […] Marina Tsvétaïeva, Vivre dans le feu, Confessions, Robert Laffont, 2005, pp. 83-84. |
MARINA TSVÉTAÏEVA  Source ■ Marina Tsvétaïeva sur Terres de femmes ▼ → 20 décembre 1915 → 27 avril 1916 | Poèmes à Blok, 1 → 14 août 1918 → 18 septembre 1921 → 19 novembre 1921 → 5 décembre 1921, Amazones → 31 août 1941 | Vénus Khoury-Ghata, Marina Tsvétaïeva, mourir à Elabouga → [Bras ployés au-dessus de la tête] → Cessez de m'aimer → J'aimerais vivre avec vous ■ Voir aussi ▼ → le site Marina Tsvetaeva |
Retour au répertoire du numéro de juillet 2006
Retour à l' index de l'éphéméride culturelle
Retour à l' index des auteurs
» Retour Incipit de Terres de femmes
 Image, G.AdC « SOMBRES ET ROUGE SANG SONT MES DÉSIRS » Les Lettres à Felician, lettres d’amour sans réponse, ouvrent-elles des pistes inédites dans la littérature épistolaire ? S’agit-il de nouvelles lettres fictives ? Et si aucun visage précis ne se cache derrière le nom mystérieux de Felician, quel énigmatique projet guide Ingeborg dans l’écriture de ces lettres ? Écrites au sortir du cauchemar nazi, ces lettres sont peu nombreuses. À peine vingt en tout, rédigées en prose ou en vers. La première lettre, écrite de Vellach, village de la Carinthie paternelle d’Ingeborg, remonte au 16 mai 1945. Également écrite de Vellach, l’avant-dernière lettre, datée du 30 mars 1946. D’autres lettres sont censées avoir été écrites d’Innsbruck ou de Arzl. De Klagenfurt. Ou de nulle part. L’ultime lettre, celle sur laquelle se clôt la « correspondance » univoque d’Ingeborg, est datée du 2 avril 1946. Entre la première et la dernière lettre, de longs mois de silence. Ingeborg cesse d’écrire à son « unique ami » ou à son « maître », le 10 octobre 1945. L’essentiel des lettres d’amour à Felician couvre l’année 1945. Seules les deux lettres finales sont datées de 1946. Tout au long de la première période (1945), le nom du destinataire n’est pas directement donné. En en-tête des lettres, les formules varient. Tantôt redondantes, tantôt cumulatives, elles créent un effet de surprise, d’inattendu : Très cher/Bien aimé !/Mon chéri, toi, /Chéri (2 fois)/Chéri, chéri/Chéri, mon bien aimé/Mon unique ami/Mon ami, mon maître/Lointain ami. Certaines ne comportent aucune adresse. Seules les deux dernières lettres - qui appartiennent à la seconde période du recueil - sont adressées à Felician : « Felician ! » « Mon Felician ! » Felician dont nous ne saurons rien. Felician qui n’existe qu’en creux et n’est présent que par l’absence. Felician que l’épistolière interroge pourtant: « Pourquoi es-tu si loin ? Où es-tu, où restes-tu… ». Felician qui échappe jusque dans sa présence même : « J’ai du mal à penser que tu es ici ». Peut-être alors, ne faut-il voir en Felician qu’un destinataire fictif. Qui guiderait l’esprit vers l’écriture. Et derrière ce destinataire fictif, ne retenir que l’« idée ». Un absolu de la félicité. À qui adresser son hymne à la nature, à l’amour et au divin. Et en contrepoint à ces offrandes à Felician, derrière la quête de l’amour, lire la reconquête d’Ingeborg à elle-même. Une quête de tout l’être, habité par une ténébreuse mélancolie, déchiré par des antagonismes profonds : « Je suis tout à la fois énigmatique et transparente. Je suis aussi bonne que mauvaise ». Ou irréconciliables : « Je te vois et suis dans le royaume des plus amères béatitudes ». Un être traversé d’incertitudes et de doutes. Ainsi s’ouvre la première lettre, par cette phrase qui donne le ton : « Si maintenant j’avais une âme, je devrais la chercher dans la nuit obscure ». Ou encore avec cette autre, qui sert d’ouverture à la seconde lettre : « Si je n’avais rien à faire à longueur de temps, hormis être seule avec moi-même, c’est alors, enfin, que je serais infinie. » Pour parvenir jusqu’au seuil de cet infini, il faut arracher enfin le voile. Mais de quel « voile » le « je » souffre-t-il d’être masqué ? Quel est ce « dernier voile » que la scriptrice se dit prête, peut-être, à retirer ? Voile énigmatique qui se soulève comme un aveu. La soif de vérité rejoint le désir de l’écriture, passe par la recherche toujours insatisfaite de l’art. Défini comme une « rude maîtresse », l’art malmène le « je », pris en étau dans son questionnement : « Dois-je persévérer en toute humilité ou puis-je abandonner ma rude étoile et me dresser à la face de Dieu ? » À quoi Ingeborg répond : « Sombres et rouge sang sont mes désirs ! Je dois agir. » Puis, le silence ! Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli |
| ■ Ingeborg Bachmann sur Terres de femmes ▼ → Schatten Rosen Schatten (poème extrait d’Invocation de la Grande Ourse) → 20 juillet 1945 | Ingeborg Bachmann : lettre à Felician → 17 octobre 1973 | Mort d’Ingeborg Bachmann |
Retour au répertoire du numéro de juillet 2006
Retour à l' index des auteurs
» Retour Incipit de Terres de femmes
Parfois, elle profitait du long sommeil de la maison et de son silence pour s’éclipser de la pénombre. Elle partait rejoindre en pleine lumière son amie. Son homonyme, à peine plus âgée qu’elle. Ensemble elles sortaient en catimini. Elles contournaient l’immeuble et se rendaient à la petite école. Assoupie sous « l’afa », à quelques pas de là. Elle aimait les murs décrépis de rose. Il lui fallait enjamber grilles et murets, ce qui rajoutait un soupçon de sel à leur escapade.
Une fois dans l’enceinte de l’école déserte, elles s’engageaient en tapinois dans les allées. À la recherche de l'endroit idéal. C’était généralement un coin de plate-bande, avec de la terre facile à travailler. Accroupie dans la poussière, elle creusait. Des trous profonds. Ce savoir-faire, elle devait le tenir de son arrière grand-tante. Celle qui, dans le hameau corse de Minerbiu, chez son autre grand-mère, était affublée du surnom peu amène d'« u rospu », le « crapaud ». Elle passait son temps, celle-là, à gratter, à gratter sans fin, sans répit, la terre sèche et ingrate du rocher. Et des jardins suspendus au-dessus de la mer.
Elle, la petite, elle grattait aussi, petite Antigone des temps modernes. Ignorante du monde enfoui qu’elle portait en elle. Puis elles sortaient de leur sacoche des images. Toutes sortes d’images. Images de chocolat Kohler ou Aiguebelle. Collectées des jours durant et rangées avec précaution dans des boîtes en aluminium. Elles les disposaient en rangs, alignées selon un ordre et une hiérarchie méthodiques. Dont elle ne sait plus le secret aujourd’hui. Chacune d’elles recouvrait son trésor de débris de verre, ramassés sur le terrain vague qui courait sous l’immeuble. Terrain vague sordide, vaguement inquiétant mais attirant. Hanté le soir par d’énormes rats en vadrouille, pataugeant dans la mélasse des détritrus. Terrain vague qui alimentait tout l’immeuble en grouillements de cafards. Mais rien ne pouvait interrompre leur rituel.
Elles astiquaient et polissaient le verre protecteur du revers de leurs tabliers. Les images devaient garder toute leur netteté. Lisses et sans tâches. Enfin satisfaites de leur ouvrage, elles recouvraient le tout de terre. Il ne restait plus qu’à aplanir le sol du curieux enclos aux images défuntes. Elles regagnaient alors l’immeuble en traversant le terrain vague, pourtant interdit. Puis rentraient à la maison, sur la pointe des pieds. Pour s’adonner à des jeux d’enfants sages. Sur leur passage, les cafards sortaient de leurs trous, courant sur les tommettes fêlées. Elles ne pouvaient résister au plaisir pervers d’entendre crisser sous leurs sandales criminelles le sourd craquement et crépitement des carapaces éclatées.
Quelques jours plus tard, elles refaisaient en sens inverse le même chemin. Elles se remettaient en quête de leurs images. Pour les déterrer. Les exhumer. Les remettre au jour. Ce n’était pas toujours simple. Elles ne retrouvaient pas d’emblée leur trésor. Ce qui rendait leur rituel plus excitant encore. Elle ignore combien de mois, combien d'années dura cette obscure cérémonie. Qu’elle accomplissait chaque fois dans l’ardeur du secret. Mais qui ne la quitta plus désormais. Tout cela était maintenant inscrit en elle. Et la mènerait, plus tard, sur des voies souterraines qu'elle ne soupçonnait pas encore.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l' index de la Catégorie Icônes de l’enfance
Egon Schiele, Jeune fille aux cheveux noirs, 1911.
Aquarelle et encre sur papier, 56,2 x 36,7 cm.
The Museum of Modern Art, New York.
Source
LA ROBE MERVEILLE
Quelque part, dans une ville de garnison de l’Empire (austro-hongrois ?), un vieil officier confie à un jeune aspirant croisé sur son chemin, l’histoire de la rencontre qui a bouleversé sa vie. La Robe de Robert Alexis est le récit de cette envoûtante confession, mais aussi le vêtement superbe et troublant dans lequel vient se glisser, comme à l’intérieur d’une nouvelle peau, à la fois appréhendée et désirée, un narrateur-héros en métamorphose.
Troublante, la robe que revêt le narrateur et troublant le récit dont le lecteur se fait le complice. Invité à se couler dans les colorations rouge et noir d’un climat fin de siècle, auréolé de satanisme. Tenu en suspens sur les marges de la guerre et de la mobilisation, dans les franges de l’attente, le jeune aspirant est invité à partager les inquiétantes ambiguïtés qui se trament autour des moires de ce fourreau superbe, porteur d’amour et de mort. Invité aussi à recueillir les folies du vieil officier. Folies rêvées ? Folies vécues ? Images de cauchemar et construction du réel s’entrecroisent ici sans qu’il soit possible de départager le vrai du faux. Car tout semble inversé dans l’univers où évoluent les personnages. La norme et les tabous, les théories et les pratiques, l’amour et ses mises en scène. Tout échappe, jusqu’au sexe du narrateur lui-même, soumis à de subtiles et cruelles machinations, habilement montées par un mercenaire/aventurier en fuite. Un manipulateur de génie, hanté par le désir d’atteindre ce qui est en lui « le point de retenue ». Un absolu dont il se libère en immolant sa propre fille !
Récit très condensé, troublant mais aussi trouble, La Robe dilue insidieusement son poison dans le sang de qui en a respiré les effluves. Des exhalaisons pernicieuses y poursuivent leur trajectoire indéfinie. Qui tiennent le lecteur tendu entre malaise et fascination, habité sans fin par les figures grimaçantes du récit et leur esprit modelé par les attraits de la décadence. Demeure, au-delà de dialogues enlevés et d’imbrications qui mettent les nerfs à vif, le style de l’auteur. Une écriture hors temps, elle aussi, d’un maître du sarcasme et de l’ambiguïté. Une écriture ciselée, qui tient narrateur et lecteur en suspens au-dessus de l’échiquier. Pareils tous deux à deux pions manipulés avec art. Sans fin de partie.
Robert Alexis, La Robe, José Corti, 2006.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
| Voir aussi : - la fiche-livre de José Corti. |
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l' index des auteurs
Retour à l’ index des « Lectures d’Angèle »
 Nicolas Poussin (1594–1665) Orion aveugle à la recherche du soleil levant,1658 Huile sur toile, 119,1 x 182,9 cm The Metropolitan Museum of Art, New York Fonds Fletcher, 1924. Source LA FRONTIÈRE EN POINTILLÉ
|
| RENÉ CHAR  Ph. D.R. Source Voir aussi : - (sur Terres de femmes) René Char/Dame qui vive, c’est elle ; - (sur Terres de femmes) René Char/Juvénile devenir ; - (sur Terres de femmes) René Char/La chambre dans l’espace ; - (sur Terres de femmes) René Char/Souvent Isabelle d’Égypte ; - (sur Terres de femmes) 14 juin 1907/Naissance de René Char ; - (sur TSR Archives) un film de Michel Soutter tourné en 1967 chez René Char, à l'Isle-sur-la-Sorgue. |
Retour au répertoire de juillet 2006
Retour à l' index des auteurs
» Retour Incipit de Terres de femmes
| lun. | mar. | mer. | jeu. | ven. | sam. | dim. |
|---|---|---|---|---|---|---|
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 |
| 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 |
| 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 |
| 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 |
| 29 | 30 |
