T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Chiaroscuro

Journal

D.R. Ph. angèlepaoli CHIAROSCURO     Lumière grise sur la mer. Il a neigé en haute montagne, c’est ce qui se dit au village. Aucune trace pourtant sur les crêtes là-bas au-dessus de la Balagne. La vague longue ourlée de blanc étirement soyeux en rides monotones, soulève ses rumeurs. De quelle couleur le vert d’aujourd’hui ? À peine un frisson bleu se glisse dans les terres ; le cyclamen sauvage tremble dans la pâleur de sa fleur, hélices tendres tendues dans le frisson de l’air voiles claires.     Les chasseurs à l’affût surveillent les talus, lauzes à découvert bouquets de menthe bleue.     Je rejoins le sentier qui mène à la tortue. La retrouverai-je ? C’est peu probable. Je fouille les taillis, soulève les branches de genêts et de myrte. Quel chemin a-t-elle pris ? Dans quel recreux de roche cache-t-elle son ombre ? Peut-être a-t-elle roulé, carapace trop ronde au revers du sentier ? Un bruit de sonnailles cliquetis clair troue la rumeur étale de la mer. Renouerai-je avec mes marches solitaires éprise des parfums enfouis de l’automne lumière pâle incolore couleur des jours. Les sonnailles affût des chiens au passage des sangliers. Je rebrousse chemin. Canari, le 7 octobre 2008 D.R. Ph. angèlepaoli     L’armée des ombres envahit la montagne glisse silencieuse et sûre ses rouleaux de brume je la vois qui submerge les reliefs anéantit les courbes profile ses silhouettes sur les crêtes basses coule ses formes dans les replis des vallons est-ce le roulement du tonnerre qui brise le silence l’enroule par lames successives jusqu'à le fondre aux rumeurs de la vague mouvante des mots une ouate épaisse cotonneux dense sombre descend de la montagne glisse enveloppe le cercle des cimes le Cucaru lutte téton dressé pour rester à l’air libre une échancrure vert d’eau élargit sa boutonnière lac mouvant qui ne connaît de contours que provisoires son visage n’est plus son visage ses mots ont perdu leur sens et ne s’enlacent plus aux miens « mon amour n’est plus mon amour » la chape de nuages poursuit son avancée silencieuse armée d’ombres invisible le soleil s’est absenté une araignée microscopique ventre rebondi de zinevra file son train affairé sur mon bras je ris de la sentir me parcourir insouciante que découvre-t-elle de moi que j’aie oublié qui me soit inconnu que cherche-t-elle dans les ridules qui sillonnent ma peau elle roule à présent sur mes épaules arpente mon cou se glisse dans mes cheveux la veuve noire est-ce elle est-ce moi laquelle enroule l'autre dans les filets de son venin je pourrai la chasser d’une chiquenaude l’envoyer aux enfers l’offrir à la dévoration d’un insecte plus gros qu’elle un insecte plus minuscule encore un moucheron des mers s’agrippe à la page de mon livre tressaille sur les arêtes planes des mots s’immobilise devant les frondaisons hercyniennes de ma serviette de bain à côté une puce d'algue arpente la page vierge de mon carnet petites acrobaties drolatiques et silencieuses l'armée des ombres gagne la mer. Canari, le 8 octobre 2008 Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli

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Rouges de Chine 08

Du printemps à l’automne                 les couleurs sur les murs                 s’émoussent                 la lenteur bruisse sur les murs                 l’indicible soudain                 se tait                 la tristesse égarée se lasse                 la marée d’un coup d’aile efface                              L’espace fuit

>>>>Rouges de Chine 09

D.R. Photo et texte : G.AdC/angèlepaoli
Édition et mise en pages : Yves Thomas

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Issa Makhlouf, Lettre aux deux sœurs par Angèle Paoli

Issa Makhlouf, Lettre aux deux sœurs,
José Corti, octobre 2008.
Traduit de l’arabe (Liban)
par Abdellatif Laâbi.


Lecture d’Angèle Paoli

« LÀ, LE VOYAGEUR DÉNOUE L’ÉNIGME DES PIERRES » Histoire d'une séparation qui ne peut prendre fin, alimentée qu'elle est par l'écriture d'une lettre d'amour toujours réitérée, jamais interrompue, Lettre aux deux sœurs d'Issa Makhlouf est porté, tout au long de sa composition, par la même poésie énigmatique que celle que j'avais découverte dans Mirages1. Mirages éblouissants de l'amour-attente, mirages de la passion partagée, mirages de l'impossible guérison. Vertiges. Double vertige et double incessante voration à laquelle celui qui écrit, amant et poète, se soumet, amour de l'absente et amour de l'écriture ― qui entretient la « flamme du trésor perdu » ―, Lettre aux deux sœurs, dont l'ouverture se fait sur la voix de Kathleen Ferrier, chante « un amour nimbé de mystères » qui puise ses racines « dans nos profondeurs depuis les balbutiements de la genèse ». Écrit par un homme raffiné, promeneur, photographe, amant passionné et délicat, philosophe et poète, Lettre aux deux sœurs s'écrit au fil des jours, mêlant aux lieux traversés, propices à la méditation, les souvenirs d'un temps révolu (dix années de séparation) et les interrogations liées à la promesse d'une rencontre prochaine. La première page de Lettre aux deux sœurs pose d'emblée la question fondatrice de l'écriture : « Pouvons-nous écrire si nous n'avons pas à qui écrire ? » Question reprise en écho quelques pages plus loin :  « Nous écrivons pour l'absent. Dans la vastitude de ce lieu, seul l'absent est présent. Son silence remplit entièrement l'espace. » Apparemment adressée à une seule femme, la lettre se révèle une savante partition épistolaire (sans date d'émission ni destinataire explicitement nommé) où voix et visages s'entrelacent, démultipliant à l'infini, dans un étrange jeu de miroirs et d'inversion des rôles, lectures et confidences, questions et répons. De sorte que l'émetteur que l'on croyait stable est à son tour l'objet d'interrogations qui portent bien au-delà de lui-même : « L'émetteur de l'appel est-il en nous ou en dehors de nous? Est-il proche ou distant ? Il est au-delà de ce que nous voyons, toujours, dans ce qui dépasse l'assemblage de la nuit et du corps, la traversée des ténèbres vers la lumière reculée. Signe de notre passage ne laissant nulle trace. » Jusqu'à la prise de conscience finale et à sa révélation : « Je ne savais pas que ce que je t'écrivais n'était pas en fait destiné à toi seule » / « Ce n'est que maintenant que je ressens la densité de la double voix sortant de vos gorges alors que je pensais qu'il ne s'agissait que de ta voix et croyais que les lettres que je t'écrivais étaient à toi seule adressées ». Jusqu'à l'aveu qui s'exprime dans la métaphore picturale du chapitre XXI : « Je cherche la troisième couleur qui naîtrait de la rencontre de deux jaunes soutenus comme il en est de la façade de l'église Saint-Marc à Venise. Je la retiendrais et la fixerais pour que sa lumière déblaie devant nous la neige. » Alternant chapitres numérotés, histoire de la lettre, liée à celle de l'amour –  « J'ignore pourquoi elle m'a choisi pour que je devienne le narrateur de sa propre histoire, de ce parcours enrobé de mystère dont je ne connais ni le début ni la fin » – et textes brefs en italiques où se dit le « cheminement de la quête de soi », le poète construit sa pensée dans une incessante confrontation de ses pérégrinations mentales et de ses propres interrogations sur lui-même. Il écrit, dit-il, « pour recouvrer ce que nous croyons avoir perdu de notre vie et affronter la mort de l'enfance antérieure à toute mort. » Véritable tissage aux voix multiples, Lettre aux deux sœurs allie poésie extrême et extrême sensualité. Mais peut-être la clé de cette lettre se tient-elle inscrite dans l'âme discrète mais essentielle de ces pierres dispersées tout au long des feuillets en train de s'écrire, pierres « plus anciennes que la vie elle-même », « ces pierres qui ont présidé à la mémoire de la terre » et que le poète s'attache à retenir entre ses doigts, suivant en cela la voix/voie de Roger Caillois : « Réussirai-je, alors que le temps m’est chichement compté, à polir mes petites pierres et à te les restituer dans une forme correspondant à tes désirs ? » Celle de la Vierge à l'Enfant entourée d'anges de Jean Fouquet, celle de la paume de la main dans La Diseuse de bonne aventure du Caravage, celle de La Danseuse d'Izu de Yasunari Kawabata. Ou celle encore de l'Aphrodite Sôsandra, dont « la tristesse énigmatique » « émeut au plus profond ». Abandonnée à son tour, la lettre inachevée laisse le poète à son incomplétude : « Que fera donc l'ébloui avec l'objet de son éblouissement ? » La réponse est dans l'injonction lancée à l'oiseau : « Plane, oiseau. Plane bien haut. Loin. Dans toutes les directions ; N'arrête pas de battre des ailes. Ne t'arrête pas, oiseau ». Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli _______________________________________ 1. José Corti, 2004.

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ISSA MAKHLOUF Ph. © Thierry Rambaud/IMA ■ Issa Makhlouf sur Terres de femmes ▼ → Au-delà de la vue (extrait de Mirages) → l’incipit de Lettre aux deux sœurs → Celui qui part, laissons-le partir (extrait de Lettre aux deux sœurs + notice bio-bibliographique) → L’écriture sourit à la mort (extrait d’Une ville dans le ciel) → Les pluies des amants (autre extrait d’Une ville dans le ciel) → Où es-tu ? (extrait de Leurs rêves endormis flottent sur les vagues) ■ Voir aussi ▼ → le site officiel d’Issa Makhlouf → (sur le site des Éditions José Corti) la page consacrée à Lettre aux deux sœurs d’Issa Makhlouf (quatrième de couverture) → (sur le site d’Issa Makhlouf) l'article de Marta Krol (paru dans la revue Le Matricule des anges) sur Lettre aux deux sœurs → (sur Terres de femmes) Abdellatif Laâbi | Tu passes sans passer → (sur Terres de femmes) « Les traversées poétiques d’Andrée Chedid »

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10 octobre 1913 | Naissance de Claude Simon

Éphéméride culturelle à rebours

Il y a cent ans, le 10 octobre 1913, naissait à Tananarive (Madagascar) Claude Simon.     Marqué dans ses premiers récits par le Nouveau Roman, Claude Simon se détache progressivement des contraintes attachées à cette forme d’écriture pour creuser ses propres voies. Mélange inextricable des temps, hésitations entre présent et passé dans l’interstice desquels se glisse le futur, mise en scène de personnages falots pris dans les engrenages de phrases interminables qui, à elles seules, les dotent d’une existence, les romans de Claude Simon ont longtemps été méconnus dans l'Hexagone, ou alors brocardés ou « haïs » pour leur « hermétisme », voire leur « confusionnisme ». Il faut attendre la récompense du Prix Nobel de littérature, le 17 octobre 1985, mais surtout la mort de Claude Simon, à Paris le 6 juillet 2005, pour que ― hors quelques irréductibles, comme l’académicien corse Angelo Rinaldi ―, soit enfin reconnue en France l'œuvre de Claude Simon, devenue depuis lors une référence incontestable et incontestée de la « modernité » littéraire. EXTRAIT DU TRAMWAY      Me mettant à courir dans l’espoir d’attraper ce fatidique tramway dès que j’avais refermé la porte de la classe, me ruant à travers les escaliers, les cours, débouchant sur cette place du Tribunal qui était en quelque sorte le centre moderne de la ville au cœur de laquelle se faisaient toujours face, témoignant de passés révolus, l’ancienne halle gothique et ce que l’on appelait « Le Cercle » (équivalent provincial et vieillot de ce fameux Jockey parisien dont un membre proclamait que Grâce à Dieu nous sommes encore quelques-uns ici à ne rien devoir au mérite ou au talent) où la rumeur publique prétendait que se jouaient chaque soir des « fortunes », cercle au long balcon duquel on pouvait voir, dans la journée, accoudés ou se balançant dans des rocking-chairs les graves messieurs aux moustaches blanches supposés, la nuit, tenir les cartes de leurs mains ridées, entourés de ces jeunes ou moins jeunes maîtresses que, dans leur langage, les « grands » du collège appelaient des « poules » (pour la plupart, disait-on, filles de leurs métayers ou de leurs régisseurs ― ou encore de simples vendangeuses choisies dans les troupes saisonnières de gitans, rapidement décrassées, alphabétisées et couvertes de bagues), le mot lui-même (« poule »), par sa ronde morphologie (comme « boule ») et par suite aussi sans doute d’une combinaison d’images où s’amalgamaient ce genre de filles, les entraîneuses que l’on voyait au cinéma évoluer dans les « saloons » et, bizarrement, les épouses de ces cercleux, aux voix éplorées et aux formes débordantes qui rendaient visite à ma grand-mère, pour évoquer tout à la fois dans mon imagination ces opulentes créatures comme on pouvait en voir dessinées dans les journaux, pourvues de crémeuses poitrines saillant hors des corsets si étroitement serrés à la taille qu’ils faisaient penser à quelques cornes d’abondance débordantes de fruits (ou à d’étranges cornets à glaces), vantant l’efficacité mammaire de produits concurrents, comme les Pilules Orientales ou la crème Kala Busta. Quant aux vieux messieurs eux-mêmes (qui, plus probablement que de jouer les « fortunes » dont on parlait, trompaient leur ennui par quelques avares parties de whist ― ou simplement d’écarté), ils avaient tous pour moi le visage de cet oncle, veuf de l’aînée de mes tantes, arrière-petit-fils lui-même, comme ma grand-mère, d’un général d’Empire (mais appartenant à un corps (l’Intendance) considéré comme peu glorieux, noyé de surplus sans fait d’armes particulier au passage de la Bérézina) et qu’elle tenait (le vieux monsieur, son gendre) pour responsable de la mort de sa fille partie, comme on disait, « de la poitrine », lui reprochant de l’avoir brutalement exposée aux rigueurs de l’hiver dans une garnison de l’Est (Lunéville, Toul ?) où, selon une tradition de famille, il avait (avant, selon la même tradition, de donner sa démission pour « convenances personnelles ») servi un temps comme officier de cavalerie ou d’artillerie, je ne sais plus : cette dernière arme paraissant toutefois la plus probable, le service y impliquant certaines dispositions pour les sciences ou les techniques qui semblaient chez lui avoir trouvé à s’exercer (s’exprimer) dans la passion qu’il nourrissait pour le bricolage, consacrant à celui-ci les heures qu’il ne passait pas au Cercle, bricolage ou plutôt une sorte d’engineering maritime qui lui faisait accumuler dans son grenier transformé en atelier et garni de l’outillage le plus moderne (tours électriques, emboutisseuse, marteaux, scies, fers à souder, etc.) une véritable flotte de modèles réduits allant du paquebot et du cuirassé à tourelles à la simple barque de pêche en passant par les pittoresques bateaux à aubes que l’on pouvait voir au cinéma naviguer sur le Mississipi, tirant orgueil du petit chef-d’œuvre artisanal fabriqué aussi par lui-même et qui consistait en un protège-moustache d’abord brandi sous les yeux de grand-mère avant d’en nouer les cordons derrière son crâne et d’attaquer le rituel potage, la famille condamnée à écouter, tandis que se succédaient les plats, l’espèce de monologue nasillard et satisfait qu’il débitait, parlant de tout et de rien : racontant le sans atout (ou grand chelem) qu’il avait, la veille (ou deux mois auparavant : quoique son débit ne tarit jamais, les événements dans sa vie semblaient assez rares), habilement réussi au Cercle […]. Claude Simon, Le Tramway, Les Éditions de Minuit, 2001, pp. 74-75-76-77.

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CLAUDE SIMON Ph. Claude Bonniaud. Droits réservés Source ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur le site de la BnF) Claude Simon entre dans la Pléiade - Bibliographie → (sur Dailymotion) dossier France Culture consacré à Claude Simon (juillet 2005)[ce dossier n'est plus disponible sur le site de France Culture]

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Rouges de Chine 07

La roue de fortune                    s’est sur toi                    refermée                    ― de toi à nous                    regret après                    regret ―                    tourne le temps                                  et pleurent                                  les saisons                    la roue demeure                    le  rouge                    au  rouge se fond

>>>>Rouges de Chine 08

D.R. Photo et texte : G.AdC/angèlepaoli
Édition et mise en pages : Yves Thomas

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9 octobre 2008 | J.M.G. Le Clézio, Prix Nobel de littérature 2008

Éphéméride culturelle à rebours

Image, G.AdC EXTRAIT DE GENS DES NUAGES C’ÉTAIENT ELLES QUI ÉTAIENT AU CENTRE DES LÉGENDES     L’âme du désert, ce n'est pas le guerrier armé de sa carabine et montant le chameau (ou maniant la Kalachnikov à bord d'un tout-terrain). C’est cette femme qui garde les lieux, entretient le feu, écarte la terre de ses doigts pour ouvrir le secret de l'eau. La courbe de son corps aux longs voiles qui ondoient épouse le paysage le plus ancien du monde. La lumière du désert brille dans le blanc de ses yeux, l’éclat de ses bijoux, l’ivoire de ses dents. Sa voix et son rire sont la musique de ce pays de silence. La lueur bleue des haïks se mêle au cuivre de sa peau à la manière d’un bronze ancien.     Les femmes du Sahara donnent tout. Elles transmettent aux enfants la leçon du désert, qui n’admet pas l’irrespect ni l’anarchie ; mais la fidélité au lieu, la magie, les prières, les soins, l’endurance, l’échange. Lorsque la civilisation du désert existait encore dans toute sa force (il n’y a pas longtemps, au début de ce siècle), les grandes oasis brillaient du même feu, de la même foi : Tombouctou, Oualata, Atar, Chinguetti. Alors se réunissaient les caravaniers avec leurs chargements de sel, de vivres, d'armes, et leur escorte d’esclaves. Au centre des camps montait la musique, vibraient les paroles épiques, les contes, les chants amoureux.     Mais c’étaient elles qui animaient les guerriers. C’étaient elles qui étaient au centre des légendes. Leurs voix, le tintement de leurs bracelets rythmaient les chants. Leurs parfums enivraient les voyageurs. Dans les flammes, c’étaient les femmes qu’ils voyaient, leurs robes chatoyantes, les gestes de leurs mains, l’ondulation de leurs hanches. Les hommes étaient semblables aux pierres : coupants, usés, brûlés, le regard mince comme le fil de leurs poignards. Mais les femmes du Sahara avaient la douceur des dunes, la couleur des grès érodés par le vent, vagues de la mer, mouvantes collines, et le don de l’eau qu'elles savaient par cœur et gardaient pour leurs enfants.    Devant la maison, nous avons vu la plus jeune fille de Bouha et nous avons pensé à la femme que Sidi Ahmed el Aroussi avait rencontrée, pleurant à côté de sa cruche cassée. La légende ne dit pas son nom ni son âge, mais c’est bien ainsi que nous l’imaginons, treize ans environ, maigre et sombre, l’air sauvage des Berbères, le front têtu. Vêtue d’une robe poussiéreuse, une gardienne de chèvres sans doute. Et lui, le saint que tout le monde vénérait, s’était arrêté, et pour elle il avait fait ce prodige : une eau qui restait prisonnière d’une cruche brisée, comme un arc-en-ciel suspendu au-dessus de sa tête. C'est ici que cela s’est passé, sur cette terre caillouteuse, non loin du ravin, il y a cinq cents ans, et tout à coup il nous a semblé que cela pouvait encore arriver. Car tout était resté identique grâce à la force de ces femmes, à leurs gestes éternels, longs, doux et coupants comme les gestes d’un rituel.     JMG a écouté Jemia et Amy parler et rire avec les femmes. Elles échangeaient des regards, des idées. Elles essayaient les bijoux, les voiles. Dans la chaleur de l’après-midi, le thé amer emplissait les verres. C'est sa musique qui fait rêver, qui abolit le mur du temps, les différences. Non loin, il y a le tombeau de Sidi Ahmed el Aroussi. Le bruit du thé, les mots et les rires des femmes, l’éclat de leur gaieté doivent résonner jusque-là, adoucir le silence. L’odeur de la nourriture emplit l’aire du village. Quand tout est prêt, les hommes partagent cette nourriture. Chacun trempe ses lèvres dans le grand plat de « beurre » — cette crème douce et fine, faite de la graisse fondue de la chèvre, qui inspira un grand dégoût au pauvre Vieuchange.     Et c’est comme si l’on faisait revivre un autre temps, à la fois lointain et si semblable au nôtre.     Ce qui est extraordinaire, c'est la ressemblance. Nous avons rencontré Oum Bouiba, une femme d’une quarantaine d'années. Et quand nous la regardons, il nous semble voir la mère de Jemia, ou plutôt une tante qui aurait vécu autrement. C’est le même visage aux pommettes larges, avec quelque chose de tartare, ou de mongol, le front haut, l’arc parfait des sourcils, le même sourire, l'aigu du regard noir. Les mains aussi, larges, fortes, endurcies, hâlées par le soleil.     La voix, la façon de parler. Cette franchise directe, et en même temps la réserve. La mère de Jemia avait cette sorte d'élégance naturelle, partout où elle se trouvait, et, en voyant Oum Bouiba, nous comprenons que c’était sa part de femme du désert. Oum Bouiba tient Jemia enlacée comme si elle retrouvait quelqu’un qu’elle avait connu autrefois et qui serait revenu, naturellement, parce que c’était écrit.     C’est cela, le vrai retour : quelqu’un qui vous ressemble comme un oncle ou une tante, qu’on ne connaît pas mais qui vous attend dans une vallée au bout du monde. Jemia et J.M.G. Le Clézio, Gens des nuages, Éditions Stock, 1997, pp. 80-81-82-83. Photographies de Bruno Barbey. EXTRAIT D’UN ENTRETIEN DE J.M.G. LE CLEZIO AVEC TIRTHANKAR CHANDA (2001)     On vous dit nobélisable. Imaginons que demain vous receviez le prix Nobel de littérature. Qu’auriez-vous envie de dire lors de la cérémonie de la remise de prix ?     C’est une question très hypothétique ! Je ne sais pas pour le prix Nobel, mais je sais ce dont j’aimerais parler publiquement. J’aimerais parler de la guerre qui tue les enfants. C’est, pour moi, la chose la plus terrible de notre époque. La littérature est aussi un moyen de rappeler cette tragédie et de la remettre sur le devant de la scène. A Paris, on a récemment voilé les statues de femmes pour dénoncer le fait qu’en Afghanistan la liberté des femmes est niée. C’est très bien. De la même façon, on devrait marquer toutes les statues d’enfants d’une grosse tache rouge à la place du cœur pour rappeler qu’à chaque instant, quelque part en Palestine, en Amérique latine, en Afrique, un enfant est tué par balles. On ne parle jamais de ça ! Source

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J.M.G. LE CLÉZIO ■ J.M.G. Le Clézio sur Terres de femmes ▼ → 13 avril 1948 | J.M.G. Le Clézio, Onitsha ■ Voir aussi ▼ → le communiqué de presse officiel du 9 octobre 2008 (+ notice bio-bibliographique)

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Rouges de Chine 06

Porte mi-close                sur les nuits                et les jours                le dragon veille                à l’orée                du printemps                le temps céleste                fuit devant toi                                  et                            jamais                            ne le retiendras

>>>>Rouges de Chine 07

D.R. Photo et texte : G.AdC/angèlepaoli
Édition et mise en pages : Yves Thomas

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Amelia Rosselli | Adolescenza

«  Poésie d'un jour  »

Terres de femmes propose ci-dessous deux poèmes écrits en français par Amelia Rosselli et traduits en italien par Giacomo Cerrai. Ces poèmes, extraits d’« Adolescence » (Esercizi poetici 1954-1961, in A.R., le poesie, Garzanti, 2007) ont été initialement publiés dans le recueil Primi scritti 1952-1963 (Guanda, 1980). Ph., G.AdC                                                    I Que c’est drôle je parle et je parle avec le moi-même en me disant que c’est beau le ventre le bras nu d’une femme même d’un homme et les énormes arbres du quartier gras. Gentiment gentiment pousse-t’il la bicyclette muette. Sa femme cherche une pharmacie elle est de très mauvaise humeur il pousse la bicyclette-bonheur ; bonheur bonheur retrouve-moi sous les pieds des géantes marines aux pieds des géantes femmes aux bras tendus flaccides du quartier gros, promène-toi à la table avec la bouteille de bière en face, brune. (1954) Che buffo io parlo e parlo con me stessa dicendomi che bello il ventre il braccio nudo d’una donna così come d’un uomo e gli enormi alberi del quartiere grasso. Gentilmente gentilmente spingi la bicicletta muta. Sua moglie cerca una farmacia è d’un cattivo umore lui spinge la bicicletta-felicità; felicità felicità ritrovami sotto i piedi dei giganti marine ai piedi dei giganti donne dalle flaccide braccia tese del quartiere grosso, vai a spasso alla tavola con la bottiglia di birra in faccia, bruna. Traduction inédite de Giacomo Cerrai.                                              II maintenant tu t’en vas de la table de l’hôte ça ne finira jamais cette promenade poétique et les grandes palmes qui te regardent de derrière un mur bas. La palme est haute la maison-bureau plus haute encore elle sert de fond puis les frondaisons lui piquent le toit et ensuite le ciel qui ne dit jamais rien de superflu car il parle par allusions. Les oiseaux pointus montent la garde en couples sont appelés en mission de quartier en quartier. Moi je tombe de sommeil ne résiste plus m’en vais. Comment faire sinon vivre jusqu’à en mourir jeune ? (1954) ora te ne vai dalla tavola dell'ospite questo non finirà mai questa passeggiata poetica e le grandi palme che ti guardano da dietro un basso muro. La palma è alta la casa-ufficio ancor più alta essa serve da sfondo poi il fogliame le punge il tetto e ancora il cielo che non dice mai niente di superfluo perchè parla per allusioni. Gli uccelli puntuti montano la guardia a coppie sono chiamati in missione di quartiere in quartiere. E io casco dal sonno non resisto più me ne vado. Come fare se non vivere fino a morirne giovane? Traduction inédite de Giacomo Cerrai. Amelia Rosselli, Adolescenza, Esercizi poetici 1954-1961, Primi Scritti, Guanda, 1980 in Amelia Rosselli, Le poesie, Garzanti, 1997 ; ried. collana Gli Elefanti, 2007, pp. 35-36. A cura di Emmanuela Tandello. Prefazione di Giovanni Giudici. Ph. © Dino Ignani - Tous droits réservés Source BIO-BIBLIOGRAPHIE Biographie Née à Paris le 28 mars 1930 d’une mère d'origine anglaise (Marion Cave) et d’un leader antifasciste italien exilé en France (Carlo Rosselli, fils de l'écrivaine et dramaturge vénitienne Amelia Pincherle Moravia et fondateur du mouvement Giustizia e libertà), Amelia Rosselli assiste au double homicide de son père Carlo et de son oncle (Nello Rosselli). Le 9 juin 1937 à Bagnoles-de-l'Orne (Normandie). Un assassinat commandité par Galeazzo Ciano et Benito Mussolini, et perpétré par un commando de neuf cagoulards (miliciens fascistes). Traumatisée par ces morts violentes, Amelia Rosselli reste psychiquement marquée à vie. Régulièrement accueillie dans des hôpitaux psychiatriques pour dépression nerveuse, Amelia Rosselli se dit aussi atteinte, à partir de 1969, de la maladie de Parkinson. Après avoir effectué de nombreux déplacements entre l’Europe et les États-Unis, Amelia Rosselli s’installe en Italie en 1948. À Florence d’abord, puis à Rome. Elle partage son temps entre les études ― littérature, philosophie, mathématiques ― , la recherche musicale (à Darmstadt, elle côtoie John Cage dont elle devient l'amie) et la traduction. Elle traduit notamment les œuvres d’Emily Dickinson et de Sylvia Plath. Dans le même temps, elle se lie d’amitié avec Rocco Scotellaro (qui l’introduit dans le milieu littéraire romain), Carlo Levi, Niccolò Gallo, Renato Guttuso. À la fois musicienne et poète, Amelia Rosselli commence à écrire en 1950. Elle poursuit l’objectif de « faire du poème une pièce poétique ». Dans son essai Spazi metrici (1962, publié dans Variazioni belliche, 1964), Amelia Rosselli déclare n’avoir jamais dissocié, dans son travail sur la langue, problématique musicale et forme poétique. La recherche d’un langage universel qui coïnciderait avec la libération immédiate, à l’intérieur de la langue, des mécanismes psychiques profonds présidant à sa formation, aboutit à une sorte « d’esperanto émotif », à peine contrôlé par la conscience. Le poème « La libellula », écrit en 1958 (publié en 1969 dans le recueil Serie ospedaliera, puis en 1985 chez Sellerio), rend compte de l’originalité de « l’expérience associative » à laquelle Amelia Rosselli est attachée. L’expérience privée d’un plurilinguisme « apatride », associée à des lectures personnelles très poussées, contribuent à l’élaboration d'une écriture poétique très particulière, qu'Elio Vittorini sera l'un des premiers à reconnaître, et Pasolini à définir ; la qualifiant d'« écriture de lapsus » dans l'avant-propos de la publication de vingt-quatre des poèmes d'Amelia Rosselli (revue littéraire Il Menabò 6, Giulio Einaudi Editore, Torino, 1963). Lapsus comme « erreur créatrice » ou révolution sémantique, cette poésie écrite-parlée rend compte, à la manière d’un décalque, du désarroi métaphysique qui conduira Amelia Rosselli au suicide, dans l'après-midi du dimanche 11 février 1996, du haut d'une mansarde de la via Del Corallo à Rome. Trente-trois ans, jour pour jour, après celui de Sylvia Plath (11 février 1963). Bibliographie Les œuvres d’Amelia Rosselli ont d’abord été publiées dans des revues. Puis rassemblées dans différents recueils. Variazioni belliche* voit le jour chez Garzanti en 1964 (avec une postface de Pier Paolo Pasolini). Viennent ensuite : • Serie ospedaliera [comprenant le poemetto « La Libellule »] (Il Saggiatore-Alberto Mondadori, Milano, 1969) ; • Documento 1966-1973 (Garzanti, 1976) ; • Primi scritti 1952-1963 (Guanda, Parma, 1980) ; • Impromptu (Edizioni San Marco dei Giustiniani, Genova, 1981, rééd. 2003** ; trad. fr. Éd. Les feuillets de Babel, 1987. Traduction de Jean-Charles Vegliante) ; • Appunti sparsi e persi 1966-1977 (Cooperativa Editoriale Ælia Lælia, Parma, 1983 ; Edizioni Empirìa, collana Sassifraga, Roma, 1997) ; • La libellula (Sellerio Editore, Milano, 1985 ; ried. 1996 ; trad. fr. Ypsilon Éditeur, 2014. Traduction et postface de Marie Fabre) ; • Antologia poetica (Garzanti, 1987. Édition établie par Giacinto Spagnoletti. Préface de Giovanni Giudici) ; • Sleep. Poesie in inglese [1953-1966]*** (Rossi & Spera, Roma, 1989 ; Garzanti, 1992. Traduites en italien par Antonio Porta et Emmanuela Tandello sous la supervision de l'auteure ; Sonno-Sleep, Edizioni San Marco dei Giustiniani, Collana Quaderni del tempo, Genova, 2003. Préface de Nino Lorenzini) ; • Diario ottuso 1954-1968 [unique livre de prose publié par Amelia Rosselli] (IBN [Istituto Bibliografico Napoleone] Éditions, collana La ruota, Roma, 1990. Préface d'Alfonso Berardinelli ; Edizioni Empirìa, collana Euforbia, Roma, 1996) ; • Le poesie (Garzanti, 1997 ; ried. collana Gli Elefanti, 2007. Préface de Giovanni Giudici. Édition établie par Emmanuela Tandello) ; • Una scrittura plurale. Saggi e interventi critici (Interlinea, collana Biblioteca di Autografo, Novara, 2004. Édition établie par Francesco Caputo) ; • La furia dei venti contrari, Variazioni Amelia Rosselli. Con testi inediti e dispersi dell'autrice (Le Lettere, Collana Fuori Formato, Firenze, 2007. Édition établie par Andrea Cortellessa) ; • Lettere a Pasolini, 1962-1969 (Edizioni San Marco dei Giustiniani, collana Quaderni del tempo, Genova, 2008. Édition établie par Stefano Giovannuzzi). Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli * Une traduction française de Variazioni belliche est disponible depuis le 3 mai 2012 : Amelia Rosselli, Variations de guerre (+ 14 photos), Ypsilon Éditeur, 2012. Traduit de l'italien par Marie Fabre | Préface de Jean-Baptiste Para | « Note sur Amelia Rosselli » par Pier Paolo Pasolini. ISBN 978-2-35654-020-1. ** Cette réédition est accompagnée d'un CD audio où l'on peut entendre la voix d'Amelia Rosselli lisant l'intégralité de ce poemetto. *** Un des poèmes (non inclus dans l'édition italienne) a été traduit en français par Jean-Charles Vegliante pour Le Nouveau Recueil n° 87, octobre 2008. On ne peut que regretter que ne nous soient pas communiqués en regard l'original en anglais et la traduction en italien qu'en avait faite Amelia Rosselli elle-même (une question de droits probablement...). Les privilégiés pourront cependant les retrouver dans l'Italian Poetry Review, 2007, N°2, pp. 40-45, publiée par la SEF (Società Editrice Fiorentina).

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AMELIA ROSSELLI Ph. © Dino Ignani - Tous droits réservés Source ■ Amelia Rosselli sur Terres de femmes ▼ → [Filtre entre moi et toi dans la sous-marine une clarté] (poème extrait de La libellula dans une traduction française de Marie Fabre) → [La tua debolezza è la mia vittoria] (poème extrait de Variazioni Belliche + traduction française par Marie Fabre) → T’aimer et ne rien pouvoir faire d’autre que t’aimer (poème extrait de “Dialogo con i Poeti”, Serie Ospedaliera 1963-1965) → 11 février 1996 | Mort d’Amelia Rosselli (article de Marie Fabre + extraits de Variazioni Belliche, dans une traduction de Marie Fabre) ■ Voir aussi ▼ → (sur YouTube) Amelia Rosselli lisant en français trois des neuf poèmes d’Adolescence, dont les deux poèmes ci-dessus (lecture du 13 avril 1987) → (sur le site des éditions Ypsilon) un extrait du Dossier Amelia Rosselli de la Revue Europe (n° 996, avril 2012, pp. 197-201)[PDF] → (sur Imperfetta Ellisse) les deux poèmes d'Amelia Rosselli ci-dessus, traduits en corse par Nurbertu Paganelli → (sur Rai-TV Radioscrigno) d'exceptionnelles archives sonores, dont l’étonnante lecture d'un extrait de Sleep par Amelia Rosselli → (dans l’anthologie permanente de Poezibao) un extrait de Documento 1966-1973 d’Amelia Rosselli (traduction inédite d’Angèle Paoli) → (sur le site de l'Unità) « Amelia Rosselli, rivoluzionaria della poesia » par Lello Voce → (sur trickster) « La traduction chez Amelia Rosselli | Entre désappropriation et appropriation linguistique », par Sarah Ventimiglia

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Rouges de Chine 05

Impassible          le cycliste passe          couleurs absentes          à son regard          le tien saisit          le reflet qui passe          sur le rouge qui s’efface          le bleu passe          franchit la passe          de sang          et toi          tu immortalises          celui qui          insensible passe          dépasse les rectangles étranges          d’un rouge espace          Mondrian

>>>>Rouges de Chine 06

D.R. Photo et texte : G.AdC/angèlepaoli
Édition et mise en pages : Yves Thomas

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Rouges de Chine 04

| Aux deux extrêmes |          du présent          l’air et la terre          le feu et l’eau          la naissance et                            la mort          l’île et l’aile          peuvent-elles          se rejoindre          à l’infini          du ciel ?

>>>>Rouges de Chine 05

D.R. Photo et texte : G.AdC/angèlepaoli
Édition et mise en pages : Yves Thomas

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