T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Carole Darricarrère | Imagine qu’un matin...

«  Poésie d'un jour »

Ph. Carole Darricarrère IMAGINE QU’UN MATIN Imagine qu’un matin tu te réveilles, et que tu ne saches plus Ni lire, Ni écrire, Ni parler, Ni même prononcer mon nom, Et que les hommes aient peur de toi, Imagine cela de toutes tes forces, et pleure, et tords-toi les mains, et ne dors plus. Carole Darricarrère, Le (Je) de Léna , Melville éditeur, 2004, p. 61. Autres recueils publiés par Carole Darricarrère (née à Abidjan en 1959) : - La Tentation du Bleu, chorégraphie en cinq mouvements, Éditions Farrago, 1999 ; - Tectonique des Plaques, une rupture, Éditions Comp’Act, 2001 ; - Le Sermon sous la langue, Éditions Seghers, 2003 ; - Le (Je) de Léna, Melville éditeur, 2004 ; - L VE, Ragage éditeur, 2007 ; - Demain l'apparence occultera l'apparition, éditions Isabelle Sauvage, 2009 ; - Monochrome de l'astreinte, éditions Transignum, Wanda Mihuelac, 2010 ; - Chair de l’effacement, éditions Isabelle Sauvage, 2014. Texte et photographies de Carole Darricarrère ; - Beijing Blues, éditions du Petit Véhicule, 2018. Textes et photographies de Carole Darricarrère.

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CAROLE DARRICARRÈRE ■ Carole Darricarrère sur Terres de femmes ▼ → [Bleu est un chemin d’ambiance dans le rouge] (extrait de Beijing Blues) → Les doubles jeux du (Je) (note de lecture d'AP sur le recueil Le (Je) de Léna) → Élévation du feu → Face à face avec mes mains → Je coupais souvent à travers champs → Nous vécûmes → (dans l'anthologie poétique Terres de femmes) Ulysse (Joyce remixed) → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Carole Darricarrère (+ un extrait du recueil Demain l’apparence occultera l’apparition) ■ Voir aussi ▼ → (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Carole Darricarrère

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Andrée Chedid | Les nuages

«  Poésie d'un jour »

Image, G.AdC LES NUAGES « Les nuages frôlent Falaises et crêtes Courtisent les vallées Tracent sur plan d’azur De brèves et blanches écritures Détissées par le temps Face aux montagnes Qui surplombent nos saisons passagères Nous sommes ces nuages Entre gouffres et sommet. Andrée Chedid, Rythmes, Gallimard, Collection Blanche, 2003, page 87.

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■ Andrée Chedid sur Terres de femmes ▼ → La Table des poussières (poème extrait d'Épreuves du vivant) → L'Autre → Épreuves du langage → L’île → L’Œil → La source des mots → « Les traversées poétiques d’Andrée Chedid » → La vieille mourante → 20 mars 1920 | Naissance d’Andrée Chedid → le portrait d'Andrée Chedid dans la galerie Visages de femmes (+ un poème de Territoires du souffle)

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Marina Tsvétaïeva | Cessez de m’aimer

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC CESSEZ DE M’AIMER N’oubliez pas : un seul cheveu de ma tête M’est plus cher que toutes les têtes. Allez-vous-en… ― vous aussi, Et vous, ― et vous aussi. Cessez de m’aimer, tous, cessez de m’aimer ! Ne me guettez plus, le matin ! Que je puisse sortir calmement Et prendre l’air. 6 mai 1915 Marina Tsvétaïeva, L’Offense lyrique & autres poèmes, Éditions Farrago/ Éditions Leo Scheer, 2004, page 51.

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MARINA TSVÉTAÏEVA Source ■ Marina Tsvétaïeva sur Terres de femmes ▼ → 20 décembre 1915 → 27 avril 1916 | Poèmes à Blok, 1 → 21 juillet 1916 | Lettre de Marina Tsvétaïeva → 14 août 1918 → 18 septembre 1921 → 19 novembre 1921 → 31 août 1941 | Vénus Khoury-Ghata, Marina Tsvétaïeva, mourir à Elabouga → Amazones → [Bras ployés au-dessus de la tête] → J'aimerais vivre avec vous ■ Voir aussi ▼ → le site Marina Tsvetaeva

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Jean Kahn Dessertenne | Dictée

«  Poésie d'un jour »

Ph, G.AdC à J. C. DICTÉE Six arbres, six troncs souples dans leur droiture comme il nous faut être et qui fichés et jaillissant comme d’une même souche s’écartent les uns les autres dans leur jet et sont plus solidaires encore par leur distance frémissante, étreints par l’intimité dans l’enclos d’éloignement qu’ils enserrent de leur veille pieuse. Ils sont une lyre d’une certaine sorte et le souffle et les mots que je risque à leur rencontre n’auront de vrai que ce qui vivra de leur acquiescement Eux les entièrement attentifs leur branchement vers le haut, vers le pourtour, toujours plus impondérable, et l’écume de jeune feuillage qui mousse à leur cime tout vibre inlassablement et se propage et s’échange ; Tout obéissant accueil et anxieuse écoute Ils fêlent la hautaine assurance du ciel et délivrent le message tremblant que le tourment du regard et du cœur entendent […] 16-17 avril 1968 Jean Kahn Dessertenne, « Dictée », Matière du temps, Arfuyen, Collection « Les Cahiers d’Arfuyen », 2003, pp. 49-50. Postface de Robert Tzakiri. BIOGRAPHIE Né à Paris en 1916, Jean Kahn Dessertenne n’a publié aucun des nombreux textes littéraires et philosophiques qu’il a écrits durant les dernières années de sa vie (un ensemble de soixante-dix textes, représentant plus de quatre cents pages). Souhaitant toutefois que ses écrits soient conservés, il les a (peu de temps avant de se donner la mort, le 17 avril 1970) remis à sa compagne, Josette Calmeil, qui les a transcrits et classés. C’est grâce à l’autorisation de ses fils, Jean-François Kahn et Axel Kahn, qu’une partie de son œuvre poétique a pu voir le jour en avril 2003 dans la collection des Cahiers d’Arfuyen. Celle-ci prend place dans le paysage spirituel des écrivains du Grand Jeu que Jean Kahn Dessertenne a eu l’occasion de fréquenter (René Daumal, mais aussi Jean-Paul Dadelsen). « Ce qui pour moi définissait le mieux le charme de Jean Kahn Dessertenne, écrit Robert Tzakiri dans la postface de l’ouvrage (pp. 89-90), c’est qu’il était sans enchantement. Il y avait dans la présence de cet homme dont la rigueur était sans raideur, quelque chose d’absolu, totalement dénué de magie comme d’artifice. […] Rien d’ésotérique dans cette démarche qui se refusait à conserver au mystère son mystère, mais s’appliquait au contraire à l’approcher, à le cerner, à tenter enfin de le déchiffrer. Sans mystification aucune, comme sans jamais perdre cette candeur du regard qui permet de donner aux anges le bénéfice du doute et d’appeler ainsi leur attention. »

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Edoardo Sanguineti | je t’explore, ma chair

«  Poésie d'un jour »

aquatinte numérique originale de G.AdC « ti esploro, mia carne, mio oro, che ti spio, mia cruda carta nuda, che ti seguo, che ti sogno, con i miei seri, severi semi neri, con i miei teoremi, i miei emblemi, che ti batto e ti sbatto, e ti ribatto, denso e duro, tra le tue fratte, con il mio oscuro, puro latte, con le mie lente vacche, tritamente, che ti accendo, se ti prendo, con i miei pampani di ruggine, mia fuliggine, che ti spiro, ti respiro, con le tue nebbie e trebbie, che il timbro con tutti i miei timpani, con le mie dita che ti amano, che ti arano, mia vita, mio avaro amore amaro: io sono qui... » « je t’explore, ma chair, mon or, mon corps, que je t’épie, mon papier nu et cru, que je te marque, que je te rêve, avec mes sérieux sévères sèmes noirs, avec mes théorèmes, et mes emblèmes, que je te batte en ébats et que je te rabatte, dense et dur, dans tes fourrés, avec mon lait obscur et pur, avec mes vaches lentes, comme on hache, que je t’allume, si je t’attrape, avec mes pampres rouillées, ma fumée, que je t’aspire et que je te respire, avec tes nuages et tes battages, moi qui te timbre de tous mes tympans, de mes doigts qui t’aiment et qui te labourent, avec mon crayon, qui te colore, qui te perfore et qui t’adore, ma vie, mon avare amour amer : moi je suis là…» Edoardo Sanguineti, L’ultima passeggiata (ommagio a Pascoli), 1982, Po&sie, numéro 109, 1975-2004, Trente ans de poésie italienne, Belin, page 213. Traduction de Martin Rueff.

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EDOARDO SANGUINETI          Source     ■ Edoardo Sanguineti     sur Terres de femmes ▼ → Ballade des femmes → Corollaire (lecture de Marie Fabre) → Laborintus II (extrait) → [ma come siamo, poi, noi ?] (extrait de Corollaire) → je t’explore, ma chair → Wirrwarr → 18 mai 2010 | Mort d’Edoardo Sanguineti → 4 juillet 1969/L'Orlando Furioso mis en scène par Luca Ronconi (interview d’Edoardo Sanguineti)     ■ Voir | écouter aussi ▼ → une bio-bibliographie d'Edoardo Sanguineti sur le site du cipM (centre international de poésie Marseille). On peut aussi y entendre Edoardo Sanguineti (et non pas Sanguinetti) dire à voix haute un extrait de Postkarten (Éditions l’Âge d’Homme, 1985). Edoardo Sanguineti ["a toujours estimé que ses poèmes étaient destinés essentiellement à la fonction vocale."] → (sur YouTube) une interview d’Edoardo Sanguineti (Source : Feltrinelli editore)

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Guy Goffette | Jalousie

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC






JALOUSIE



Il lui arrive de plus en plus souvent la nuit
de descendre dans la cuisine
où fument en silence sous la lune
les statues que le jour relègue parmi les meubles
les habits, sous l’amas des choses
rapportées du dehors et vouées à l’oubli.
Il n’allume pas mais s’assied dans sa lumière
comme un habitué au milieu des filles
et leur parle d’une voix triste et douce
de sa femme qui se donne là-haut, dans sa propre chambre
à de grands cavaliers invisibles et muets
- Et c’est moi qui garde leurs chevaux, dit-il
en montrant l’épais crin d’or enroulé
à son annulaire.



Guy Goffette, « Jalousie », Les Portes de la mer, in Éloge pour une cuisine de province, Champ Vallon, 1988 ; Gallimard, Collection « Poésie », 2000, page 87.

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GUY GOFFETTE Ph. D.R. Source Pour entendre Guy Goffette lire à voix haute le poème Jalousie, se rendre sur le site Lyrikline. ■ Guy Goffette sur Terres de femmes ▼ → Et si… → Je me disais aussi… ■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 23 janvier 1947 | Mort de Pierre Bonnard

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Fabio Pusterla | La fugitive

«  Poésie d'un jour »

Ph, G.AdC FUGGIASCIA Cerca quello che resta dopo lo sguardo dopo la marea e il ritiro delle acque, dopo ogni giorno e prima di ogni giorno. La sua è una luce incerta o fuori spettro: credi di intuirla, ti volti e non c’è. Prende quello che resta e lo rimette in gioco: aghi di pino sparsi, forellini, ombre di gatto già saltato via, gli arabeschi dei gabbiani sulla sabbia. Raccogliee le cortecce, gratta i muri. Dici che lungo il cammino bruciavano le foreste dietro di noi. Che non si sapeva perché, ma qualcosa diceva: ecco, è questo, il motivo del viaggio, per questo siamo qui.. Dici che l’orizzonte era inquieto e struggente, rosso fuoco. Dietro la casa c’è un giardino incolto : sopra un filo sventola un abito rosso. Per terra palle di plastica, vasi pieni di sabbia. Più lontano Una parete d’assi chiude il cielo. Di chi è passato di qui Rimane poco o niente : Qualche goccia, Forse, sopra una foglia, Il movimento di un ramo. O è solo il vento. […] LA FUGITIVE Elle cherche ce qui demeure au-delà du regard, après la marée et le retrait des eaux, après chaque jour, avant chaque jour. Incertaine est sa lumière, ou hors spectre : on croit la deviner, on se retourne et plus rien. Elle prend ce qui reste et le remet au monde : aiguilles de pin éparpillées, petits trous, ombres d’un chat qui a déjà sauté loin, Les arabesques des mouettes sur le sable. Elle ramasse les écorces, gratte les murs. Tu dis que le long du chemin derrière nous brûlaient les forêts. Qu’on ne savait pas pourquoi, mais quelqu’un disait : voilà, la raison du voyage c’est ça, c’est pour ça que nous sommes ici. Tu dis que l’horizon était inquiet et déchirant, rouge feu. Derrière la maison il y a un jardin en friche : une robe rouge flotte sur un fil. Par terre des balles de plastique, des pots pleins de sable. Un mur de planches plus loin ferme le ciel. […] Fabio Pusterla, Le cose senza storia, in Deux rives, Collection « D’une voix l’autre, » Cheyne Éditeur, 2002, pp. 42-43. Traduit par Béatrice de Jurquet. * * La traduction du poème « Fuggiasca » figure dans le recueil Les Choses sans histoire/Le cose senza storia (édition bilingue), éditions Empreintes, Poche Poésie, Moudon, 2002, pp. 154-159. Traduit de l'italien par Mathilde Vischer. Ci-après le début du poème : Elle cherche ce qui reste après le regard, après la marée et le retrait des eaux, après chaque jour et avant chaque jour. Sa lumière est une lumière incertaine ou bien hors spectre : tu crois la deviner, tu te retournes, elle n’est pas là. Elle prend ce qui reste et le remet en jeu : aiguilles de pins éparpillées, petits trous, l’ombre d’un chat enfui, les arabesques des mouettes sur le sable. elle ramasse les écorces, gratte les murs.

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FABIO PUSTERLA Source ■ Fabio Pusterla sur Terres de femmes ▼ → Arte della fuga → Au-delà des vagues → Caparìca → Corps d’étoiles → Due rive → Entre-deux → Esquisse en poudre de gypse, 6 → Une vieille (+ bio-bibliographie) ■ Voir aussi ▼ → l’article du Matricule des anges sur l’ouvrage Deux rives de Fabio Pusterla → (sur le site de culturactif.ch) une bio-bibliographie très complète de Fabio Pusterla

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Zoé Valdés | Portrait de la femme qui ne sait que faire de sa vie

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC PORTRAIT DE LA FEMME QUI NE SAIT QUE FAIRE DE SA VIE Quelle tristesse que d’être nerveuse comme aujourd’hui sans les pommes qu’Ève aurait pu dévorer tout ce que j’ai fait était si banal si capricieusement ordinaire. Mes vêtements ne dissimulent pas les ossements d’antiques accoucheuses. Dans mon ventre des générations se sont succédé mortes de mort précoce et paisible cependant      dolente dans les jardins j’ai déploré le venin des fleurs. J’ai des relations merveilleuses avec les étoiles et je me souffle à l’oreille un mot essentiel : tu es une femme. Je me vois floue dans les contrées du rêve quand on crie je reste sans réaction car je suis un être en apparence distrait mais sous mon épiderme rôde l’inquiétude des chats. Étrange sensation que de se sentir un animal et de reconnaître que nous sommes un dessin bâclé de la nature. Je n’ai pas honte de crouler sous les doutes et j’ai tenté de me noyer dans la mer par une fière journée. J’ai joué avec les maladies Et quand je tousse trop je suis la consolation de l’hypocondrie. Mais si meurt un ami je déchire ma vie dans mon miroir. Aimer, c’est me secouer le visage écrire pendant des heures      des nuits entières toi comme il n’en existe aucun autre sur aucune planète homme imaginaire lentement destiné quand tu arriveras      serais-je vieille et ennuyeuse ? Devant cet inventaire je suis surprise par l’indécence des destins superflus et des triomphes malvenus. Quelle tristesse d’être là non conforme amulette perdue de guerriers médiévaux . Quelle tristesse d’avoir son café froid et encore moins le temps pour le dessein de la vie. » Zoé Valdés, Une Habanera à Paris, Poèmes d’Anthologie, Gallimard, Collection Du monde entier, 2005, pages 18-19. Traduit de l’espagnol (Cuba) par Claude Bleton.

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■ Zoé Valdés sur Terres de femmes ▼ → 2 mai 1959 | Naissance de Zoé Valdés (+ extrait de Louves de mer) → Zoé Valdés, la louve de Cuba (note de lecture d’AP sur Louves de mer) → Chasteté, chasteté → Zoé Valdés | Paquita Valdès (billet d’AP) → (dans la galerie Visages de femmes) Portrait de Zoé Valdés ■ Voir aussi ▼ → le Portrait photographique de Zoé Valdés sur le site d'Olivier Roller

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5 décembre 1921 | Marina Tsvétaiëva, Amazones

Topique : Amazone
«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC AMAZONES Seins de femmes ! Souffle figé de l’âme ­ Essence de femmes ! Vague toujours prise Au dépourvu et qui toujours prend Au dépourvu ― Dieu voit tout ! Lice pour les jeux du délice ou de la joie, Méprisables et méprisants ― Seins de femmes ! ― Armures qui cèdent ! ― Je pense à elles… L’unique sein, ― à nos amies !…                                                           5 décembre 1921 Marina Tsvétaiëva, « Amazones », L’Offense lyrique et autres poèmes, Éditions Farrago/Éditions Léo Scheer, 2004, page 196.

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MARINA TSVÉTAÏEVA Source ■ Marina Tsvétaïeva sur Terres de femmes ▼ → 20 décembre 1915 → 21 juillet 1916 | Lettre de Marina Tsvétaïeva → 14 août 1918 → 18 septembre 1921 → 19 novembre 1921 → 31 août 1941 | Vénus Khoury-Ghata, Marina Tsvétaïeva, mourir à Elabouga → Cessez de m'aimer → J'aimerais vivre avec vous ■ Voir aussi ▼ → le site Marina Tsvetaeva

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Claudine Bohi | Une lumière de terre

«  Poésie d'un jour »

Claudine Bohi Image, G.AdC UNE LUMIÈRE DE TERRE Il y a l’humilité de cette lumière qui vient du plus profond de cet humus en toi qui demande à frémir de cet humus si près de la terre où tu tombes d’où tu viens d’où tu ressurgis C’est une lumière de terre une lumière pour fabriquer de la lumière pour fabriquer du signe Quand elle n’est pas là peut-être qu’on est mort ? Claudine Bohi, Une saison de neige avec thé, Le dé bleu/L’idée bleue, 2004, page 16.

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CLAUDINE BOHI Source ■ Claudine Bohi sur Terres de femmes ▼ → [brouillard n’est pas absence] (poème extrait d’Éloge du brouillard) → [Duels de lumière] → Et cette fièvre qui demeure → Secret de la neige (poème extrait de L’Enfant de neige) → [je laisse tomber le mot maman] (poème extrait de Mère la seule) → [L’eau son puits étrange] (poème extrait de On serre les mots) → Le funambule sans son fil → Mère la seule (lecture d’Isabelle Lévesque) → L’invisible (poème extrait de Mettre au monde) → Naître c’est longtemps (lecture d’AP) → Naître c’est longtemps (lecture de Philippe Leuckx) → Corps levé (poème extrait de Naître c’est longtemps) → [à force de mots sur la peau] (poème extrait de Parler c’est caresser un corps) → [La raison sort toujours de l’irrationnel] (poème extrait de Rêver réel) → Claudine Bohi | Philippe Bouret, Cet enfant sans mot qui te commence (lecture d'AP) → Claudine Bohi | Olivier Gouéry [Voici donc le matin] → (dans l'anthologie poétique Terres de femmes) si ce n’est pas trembler → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Claudine Bohi (+ deux poèmes) ■ Voir aussi ▼ → (dans la poéthèque du site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Claudine Bohi

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